Виктор Шамонин-Версенев 18 ноября 2023 15:41
Плывёт черемуховый дым,
Поют серебряные птицы,
Покой под небом голубым,
Звенят у рощицы криницы.
Порхают запахи цветов,
Травы и дикой мяты.
Рассвет белёсый у стогов,
Тревожный и лохматый.
Уснула ночка во бору,
Резвится в сонме грёз,
Забавный ветер на яру,
Звенит пригоршней рос.
Автор: Виктор Шамонин-Версенев
Александр Юрасов 8 февраля 2023 22:10
А ты знаешь,
я увидел во сне лето.
Жаркий полдень,
и в воздухе благодать.
Там тепло,
и зима далеко где то.
Я мальчишка -
умеющий верить, мечтать.
Там кораблики стайкой
в луже-море плывут.
Мама всё ещё
молода и красива .
И надутые ветром
паруса нас куда-то зовут.
То сильнее меня.
То волшебная, древняя сила.
Жизнь свою усложнив.
Сединою солидной украсив.
Забываем про то,
что когда-то мы были детьми.
Я во сне том безмерно ,
безмерно был счастлив.
В ту закрытую дверь
В этой жизни уже не войти.
Александр Юрасов
Евгений 4 февраля 2023 19:34
Вновь они за окном моим —
как шары с новогодней ели,
гасят серый февральский сплин,
нанесённый с утра метелью.
Я люблю их и сыплю корм,
чтобы чаще сюда слетались:
горсти семечек и попкорн.
Впрочем, это уже детали.
Да, зимой снегири — царьки.
Знают цену себе, стиляги.
Красногрудые маячки
для меня – как глоток из фляги
с зельем против штормов тоски
в этом море житейском лютом
мне наклёвывают стихи
в автономном мирке каюты
из железобетонных стен
с переборкой стеклопакетной.
Вот бы стать снегирём в обмен
на заклиненный век поэта,
прилетать на раздувах вьюг,
появляться из ниоткуда…
Только вряд ли судьбу мою
переменит любое чудо,
и кормлю ненаглядных птах,
словно бог — рассыпая манну,
а кормушка опять пуста:
нынче я их не ждал так рано…
как шары с новогодней ели,
гасят серый февральский сплин,
нанесённый с утра метелью.
Я люблю их и сыплю корм,
чтобы чаще сюда слетались:
горсти семечек и попкорн.
Впрочем, это уже детали.
Да, зимой снегири — царьки.
Знают цену себе, стиляги.
Красногрудые маячки
для меня – как глоток из фляги
с зельем против штормов тоски
в этом море житейском лютом
мне наклёвывают стихи
в автономном мирке каюты
из железобетонных стен
с переборкой стеклопакетной.
Вот бы стать снегирём в обмен
на заклиненный век поэта,
прилетать на раздувах вьюг,
появляться из ниоткуда…
Только вряд ли судьбу мою
переменит любое чудо,
и кормлю ненаглядных птах,
словно бог — рассыпая манну,
а кормушка опять пуста:
нынче я их не ждал так рано…
29 января 2023 16:26
Если в бою не погиб – может кто-то дотащит
до брезентовых стен госпитальной палатки в тылу.
И, возможно, окажутся лишними цинковый ящик
да листок «формы двести» с печатями в нижнем углу.
Тарахтит генератор, дымя острой дизельной гарью.
Свет мигает несносно, в сердцах матерится хирург.
Стало нечем дышать в лазаретном тошнотном кошмаре.
Банки кофе и курева снова не хватит к утру.
По фамилиям галки поставлены в списках счастливцев,
и «трёхстотых» уже распихали во чрева бортов,
но из памяти вырвать нельзя искажённые лица
перебитых мальчишек под белой одеждой бинтов.
Эх, послать бы войну эту нах и не резать по нервам,
да от жуткой работы по-волчьи не выть по ночам.
Только душит солдатиков злая костлявая стерва,
не давая ни шанса на отдых военным врачам.
Грубо требует с них непомерно высокую плату
за победу над смертью, почти ежечасно, война.
Всплакнёт медсестричка в забрызганном кровью халате.
Только в суточных сводках не пишут врачей имена...
Примечание автора.
«Форма № 200» — извещение о смерти.
«Трёхсотый» — груз №300 на штабном языке.
Он означает раненых, которых следует перевезти
в стационарный госпиталь после операций,
сделанных в полевых условиях.
до брезентовых стен госпитальной палатки в тылу.
И, возможно, окажутся лишними цинковый ящик
да листок «формы двести» с печатями в нижнем углу.
Тарахтит генератор, дымя острой дизельной гарью.
Свет мигает несносно, в сердцах матерится хирург.
Стало нечем дышать в лазаретном тошнотном кошмаре.
Банки кофе и курева снова не хватит к утру.
По фамилиям галки поставлены в списках счастливцев,
и «трёхстотых» уже распихали во чрева бортов,
но из памяти вырвать нельзя искажённые лица
перебитых мальчишек под белой одеждой бинтов.
Эх, послать бы войну эту нах и не резать по нервам,
да от жуткой работы по-волчьи не выть по ночам.
Только душит солдатиков злая костлявая стерва,
не давая ни шанса на отдых военным врачам.
Грубо требует с них непомерно высокую плату
за победу над смертью, почти ежечасно, война.
Всплакнёт медсестричка в забрызганном кровью халате.
Только в суточных сводках не пишут врачей имена...
Примечание автора.
«Форма № 200» — извещение о смерти.
«Трёхсотый» — груз №300 на штабном языке.
Он означает раненых, которых следует перевезти
в стационарный госпиталь после операций,
сделанных в полевых условиях.
28 января 2023 19:19
На войне нет дороги до храма,
а печаль от грехов — нелегка.
Ты прости меня, милая мама,
что ушла, не дождавшись сынка.
Я не видел, как чёрные гости
в путь последний тебя понесли,
и не бросил на старом погосте
в зев могилы горстину земли.
Не сидел на беззвучных поминках,
не давился зелёным вином,
глядя в старые фотокартинки
с лучезарным ещё пацаном...
Я хорошим был сыном, мамуля,
только уйму недель не вставал:
хоть навылет и ранила пуля,
но стопу мне фугас оторвал.
Вырвусь вон с этажей лазаретных
и, как ветром гонимый листок,
опущусь я на холм неприметный
под простым православным крестом.
Мне до дома осталось немножко:
лишь к протезу привыкну слегка.
Вот тогда, приголубив гармошку,
вновь раздую, как в детстве, меха.
Ты ждала меня грустно и долго
из последних, слабеющих сил.
Не исполнив сыновнего долга,
я у Бога прощения просил.
Травит жёстко душевная драма,
но меня раскроила война.
Уж прости меня, добрая мама,
хоть и тяжкая эта вина.
Ты услышь покаянье, родная.
Неизбывная боль — глубока.
А простишь ли за то, я не знаю,
что ушла, не дождавшись сынка.
а печаль от грехов — нелегка.
Ты прости меня, милая мама,
что ушла, не дождавшись сынка.
Я не видел, как чёрные гости
в путь последний тебя понесли,
и не бросил на старом погосте
в зев могилы горстину земли.
Не сидел на беззвучных поминках,
не давился зелёным вином,
глядя в старые фотокартинки
с лучезарным ещё пацаном...
Я хорошим был сыном, мамуля,
только уйму недель не вставал:
хоть навылет и ранила пуля,
но стопу мне фугас оторвал.
Вырвусь вон с этажей лазаретных
и, как ветром гонимый листок,
опущусь я на холм неприметный
под простым православным крестом.
Мне до дома осталось немножко:
лишь к протезу привыкну слегка.
Вот тогда, приголубив гармошку,
вновь раздую, как в детстве, меха.
Ты ждала меня грустно и долго
из последних, слабеющих сил.
Не исполнив сыновнего долга,
я у Бога прощения просил.
Травит жёстко душевная драма,
но меня раскроила война.
Уж прости меня, добрая мама,
хоть и тяжкая эта вина.
Ты услышь покаянье, родная.
Неизбывная боль — глубока.
А простишь ли за то, я не знаю,
что ушла, не дождавшись сынка.
Александр Крипаков 25 января 2023 19:18
Мы вздаригаваем от любого шороха за дверью,
И машинально поднимаем руки под прицелом холодного ствола.
Жгëм книги на кострах чтобы согреться, спасаясь от метели,
И по привычке прячемся от солнца, хотя так надоела эта мгла.
В нас страх сидит с повадками затравленного зверя,
Рычит, пытаясь вырваться наружу, раздирая изнутри.
Мы ищем свет внутри давно забытого тоннеля,
Но кто-то постоянно переводит стрелку, сбивая с верного пути.
Зализываем раны в преддверии суровой битвы,
До боли стиснув зубы готовимся к финальному рывку.
Нам больше нечего терять, душа изрезана как вены ржавой бритвой,
Но страха нет, когда мы подставляем грудь голодному штыку.
И хочется кричать, но вряд ли кто нибудь уже услышит,
Нам затыкали рты годами, вытравливая всё живое, образуя пустоту.
Не прекратим бороться, пока последний воин дышит,
В надежде, что не придётся детям больше мучатся в аду…
28.11.2022 г.
Наталья Анисимова 24 января 2023 14:06
Слова твои — как палая листва,
Им не зазеленеть на новой ветке,
За Новым годом — призрак Рождества,
И мысли — беспокойные соседки.
А память, словно чёрная вдова -
Мгновение, увы, не остановишь -
Ложь не приемлет, делит всё на два
И кормит новорожденных чудовищ.
Все неизменно — ничего не происходит,
Вселенная не пишет на заказ.
А то, что пишем мы, давно не в моде,
Но пара строк останется — от нас...
N-N
Картина- художница Жозефина Уолл.
Им не зазеленеть на новой ветке,
За Новым годом — призрак Рождества,
И мысли — беспокойные соседки.
А память, словно чёрная вдова -
Мгновение, увы, не остановишь -
Ложь не приемлет, делит всё на два
И кормит новорожденных чудовищ.
Все неизменно — ничего не происходит,
Вселенная не пишет на заказ.
А то, что пишем мы, давно не в моде,
Но пара строк останется — от нас...
N-N
Картина- художница Жозефина Уолл.
Kobra (Kobara) Wolf 23 января 2023 03:01
Всё написано, не всё сказано
То, что на сердце, словно мгла.
Не изучено, не доказано,
Не исхожено до угла.
Мысли сложены в строки стройные,
В строки строгие, как наказ,
В откровения недостойные,
Но творимые без прикрас.
Всё подобрано, всё уложено,
Всё разглажено утюгом.
Частоколом из слов огорожено
Да закопано за углом.
Всё написано, не всё сказано:
Звуки замерли между строк,
Словно вороны, болью мазаны
Да завязаны в узелок.
© Кобра Вульф
Arika 20 января 2023 22:11
Я к тебе улетела дотлеть,
Добить руины души, затопить Атлантиду сердца;
В Бермудском треугольнике запечатлеть
Весь прожитый мною груз, в виде склепа.
Всю усталость, апатию и беспокойство
Оставить там, за чертой догорающего моста.
Я любовь свою предаю за покой —
Усыпи, молю, во мне подлеца.
Я догорю и из пепла восстану вновь
Девственно чистой, светлой, непоколебимой душой.
И с монумента памяти соскребу остатки ненужных слов
Бессмысленных, противоречащих, провоцирующих на убой.
Пепел по ветру, а с Судьбой снова на «Вы».
Писать историю, не вырывая с контекста.
Я не по правилам режиссуры живу, увы.
Я пришла к тебе — догореть, согреться.
