Мотылек

С губ соблазнительных сладкая музыка лжи,
Смыкаются мягко под сорванное дыхание,
Дрожью по телу гуляют страх и желание
Смерти без боли в миг разрушения души.

В разодранном горле тонет мучительный стон,
Перекрыта трахея, легкие сжаты тисками,
С каждой секундой во тьму осколки сознания
И безмолвные мольбы, что все окажется сном.

В пальцах дрожащих запутана ткань простыни,
Сердце бьется… и замолкает на полуслове.
Увядают цветами багряными крапины крови,
По смятой постели тревожно блуждают огни.

Измученный крик сквозь затуманенный разум,
Безумная жажда конца, разбитые в ярости губы,
Горячие слезы стирают с кожи пальцами грубо.
На веках цветные круги, мир чарующе смазан.

В глазах – пустота, беззвездное полотно…
Мрачное, словно бездонное море в шторм,
Словно гроб, что в землю на глубину погребен.
Смывая засохшую кровь, смотрит через окно.

В лучах восходящего солнца сгорает до тла.
С дырою в груди преступает последнюю грань,
Сожженного мотылька в этом мире не жаль.
В лучах восходящего солнца навечно мертва.

© Ён Сатур, 2024