Я, здесь с тобой, 
не плачь родной, 
не рви на части Душу, 
время пройдёт
и снова жизнь, 
как прежде потечёт! 

Ты вспомни, 
сколько полегло 
товарищей в бою, 
а, ты, 
живой и с головой, 
по венам кровь бежит! 

Без ног я, мама, 
ты пойми, 
мне только 20 лет, 
зачем мне жить, 
уйди, уйди, 
я, жалости кусок! 

Мать в стену вжалась, 
в сердце боли, 
нельзя ей умирать сейчас, 
сыночка надобно спасать! 

А сын о смерти Бога молит, 
не ест, не пьёт, не спит, 
мать в церковь ходит, 
от Бога помощь ждёт! 

Ангел к сыну прилетел, 
у кровати его сел, 
с ним говорил
о силе Духа, 
что наша жизнь - 
есть Бога дар, 
крест каждому
по силам дан! 
Перо оставил на кровати, 
как талисман жизненных сил! 

Сын победил своё уныние, 
улыбкой светилось лицо, 
мама, 
спасибо за заботу, 
у нас всё будет хорошо! 

Ты тихо плачешь,

Ты один,

Моя душа полна печали,

И в сердце скажешь:

«Нет вершин,

Чтоб боль мою они скрывали...»

А боль живет в моих глазах,

Неверно рприняли решенье,

Ошибка набрала размах,

И слезы перешли в движенье.

Мы раньше были далеко,

Надежды были грандиозны,

Но воплотить их не легко,

И мысли, значит, не серьезны.

Прошу прощенья у судьбы,

Мне не найти здесь оправданья,

Хочу сказать тебе :«Прости...»

Я обрекла нас на страданья.

И в сердце снова горячо,

От слез, огня и вдохновенья.

Хочу почувствовать тепло

От твоего прикосновенья...

Однажды было мной услышано
Музло, взрывающее мозг.
Подарок разума всевышнего.
Все панки попадаю в Омск.

Стихи иного измерения 
Волной накрыли города.
Сибирь, Камчатка и Карелия.
Все панки в Омске навсегда.

Я не прощаюсь, это слишком громко

Шепну едва ли робкое «до встречи»

И не смогу забыть в тебе того ребенка

Что не по-детски мое сердце изувечил

Я не прощаюсь, просто образом фантомным

Ты явишься в стихотворения мои

И что скрывать, мне было правда больно

Стерпеть вранье о самой ласковой любви

Ты где то выйдешь из усталого подъезда

Я улыбнусь дорогам в пыли грязной

Я не виню тебя, нам правда здесь не место

Ныряла в омут сожалений, в нем погрязла

Ты не успел меня ошпарить болью

Мне волосы перебирая, бережливо

Пиши на стенах все что мог запомнить

Я не прощалась, но рыдала молчаливо

Пешком по мутным лужам,
деревьев всхлипы слушая,
идём по улицам вдвоём..
я и моя осень- под зонтом.

Она стеснительна немножко 
мне протянула мокрую ладошку.
Да не за что её сейчас я не виню..
я каждый её день люблю.

За что её красавицу ругать?
Ведь осень надо хорошо узнать..
Поманив лирическим дождём,
она стелила лиственный ковёр.

Я люблю мою златую осень..
и мы степенной поступью..
шагали к золотым ларцам,
назло ветру и дождям..

Для чего же существенность правды?

Для чего им нужна перепалка?

Для чего берут автоматы?

Это же всё несущественно,

Это нелепо, бесцельно, не важно...

Им бы понять поражение,

Проигрыш и отторжение,

Рефлексию, чувствительность, смысл,

Но вновь получают свержение.

Мы не смогли так-же жить,

Потому поменяли вложения,

Потому мы хотели решения,

Обрести бы своё положение.

Правда для многих незначима 

В этом и их приближение,

К новому стилю и правилам,

В которых лишь пренебрежение.

Мне то-же когда то хотелось по новой,

Мне то-же хотелось сближения,

Но я почувствовал близость с былыми,

Тогда то явилось решение.

Я получил слишком много,

Я получил преображение,

Точки нащупывал слабых,

Приводил их ко многим свершениям.

Я бы и дальше продолжил,

Но мне уж хватило лишения

То что я пережил, стало заслугами,

Стало примером для поколения.

Мне не нужно во многом примеров,

Мне хватит и одного уравнения,

Я получил то, что хотел,

Теперь один в отдалении.

Лениво скребя свою жизнь в порошок,

Я делаю строки и мнения,

Мир неизведан, знаю лишь часть,

Но и это дало улучшения.

Правдой давясь и глотая, боль в горле,

Это для них — правила поведения,

Если девушка любит пожёстче,

Они убивают без всякого соображения.

В этом и смысл того что им светит,

Ведь свет не даёт к себе повышения,

Переберают тысячи книг,

Ища в них надежду, спасение.

Я не считаю за правду,

Их наглое, хамское поведение,

Я знаю, взирают на звёзды,

Ищут в них доброту и немного везения.

Молятся богу, воруют иконы,

Постоянные просьбы прощения,

Надеюсь когда нибудь смогут увидеть,

Красоты закатов без чужого мнения.

Я люблю Россию, но есть «но»,
Не люблю я эту войну и власть.
Мне куда ближе её мощные леса
Что продают китаю за деньги.
Мне ближе зелёные поля,
Чем выжженные после битвы. 

Цены растут быстрее, чем бамбук,
А зарплаты как и три года назад.
Сверху давят на дам, мол надо рожать,
Но зачем, для войны и рабочий силы?
С медицины уходят из-за срока в три года,
Образование получить испытание целое! 

В стране культур сажают за песни,
Да и не только за них, много за что.
Затяните пояски говорят власти нам, 
Но они уже вспились в позвоночник давно. 
Где моя Россия, куда её дели? 

Он звал её многоликой — то штиль, то бушующий вал,
То осколочный холод, то солнце сквозь сжатые пальцы.
С виду мраморный форт, что над бездной себя воздвигал,
Внутри хрупкость, готовая вмиг вдребезги рассыпаться.

Она не сверяла мужчин по годам, как коньяк,
Не искала в породе лица подтверждённый достаток.
Ей был важен не статус, не выверенный пустяк 
Лишь тот внутренний жар, что надёжен, глубок и несладок.

Отсекая фасад золочёных, заученных слов,
И дежурную стать безупречного светского тона,
Иногда она падала в омут безликих основ,
Где язык обжигает сильней раскалённого лона.

Голосам предпочла тишину настоящих вещей,
Монотонный трезвон обещаний отправив в немилость.
Среди сотен зеркал, отражающих пламя свечей,
Ей нужна была только одна пульсирующая живость.

Не кроила любовь по лекалам чужого тряпья,
Не пыталась ушить одиночество в правильный силуэт.
Просто знала: когда поползёт под ногами земля,
Нужен тот, кто отдаст свою почву, чтоб твердью ей стал его след.

Та, чей выдох вплавляется в память до белых пятен,
Чьё касание выжжено там, где кончается кожа.
Та, что может казнить его сотнями чёрных впадин
И единственной нитью из тысячи вытянуть к Богу.

10.09.2026

Взошедшей сакуры чернеют лепестки -
Сменялись циклы лун неоднократно.
Осенний воздух обнажил свои тиски,
Ускорив энтропию в белых пятнах.


Редеют ветки, оставляя лишь печаль
О времени ушедшем безвозвратно.
Закрывшись в холода сквозящую вуаль… -
Не сделает Солярис шаг обратно.


Хрупки листки, сухие ветки
Скрипят, качаясь над безжизненной землёй.
Где те лучи, что тёплые таблетки?
Лишь дождь осенний, ледяной иглой.


Под мрачной сакурой вода, стекаясь,
Рисует блекло зеркалами на земле.
Дрожащими эскизами небес сливаясь,
Теряется, во временной петле.


И не удержат ветки те остатки,
Что смолянистой каплей дëргаются вниз -
Листки усохшие играют в прятки,
В подзазеркальный бриз упавши ниц.


Настанет ночь. За ней — ещё одна,
В прохладном сумраке ушедшего светила.
В округе только грязь и тишина,
Как обнимающая спутница — могила.


Блестит, чернеющая сакура под лунным светом.
Не в силах влагу от дождя впитать.
Крик лунных птиц вальсирует сонетом,
Под смену циклов, оставлявших увядать.


Жанры: Осенний реквием / Тёмная лирика

2026

Ночью лунной с ветерком,

Девушка сидит с шипом.

Пусть он колок, пусть жесток,

Ранит сердце поперёк.

Но теперь, в тиши тенистой,

Над которой раньше птицы,

Пропевали свою трель,

Шип она вонзает в тень.

Тень на сердце оказалась

И она себе призналась 

«Не прогонит, не разлюбит, 

Не предаст, ИМ больно будет»

Раньше шип, прикинясь розой,

Был теплее всех морозов....

И к груди его прижав,

Грелось сердце и душа.

Отцвела, засохла роза.

И теперь вместо мороза,

Подгрызает её тень,

Воспоминания тех дней...

Шип застрял в её груди.

Что же будет впереди?

Глубже шип в себя вонзая,

Глупая, дурная дама, со слезами на глазах,

Смотрит вверх на небеса.

Тихий шепот её уст,

Громче, чем внезапный хруст.

«Я люблю тебя навечно...»

Вслед… молчание беспечно..

Я люблю Россию не за рассветы

Не за пшеницу как из рекламы пива

Не из за людей, не из за моментов

Которые заставляют любить свой маленький мир

Не из за разговоров о важном и не из за пропаганды 

Не из шамана, Любэ и прочих артистов

Я люблю Россию за ассоциацию с… мамой.. 

Которая, чиста как… Белый маленький лист

Я люблю Россию за панельки

Это не стёб и никакая не шутка

За не чистые закаты, а такие коктейли

Которые видны вечером когда едешь домой на маршрутке

Я люблю Россию за искренность, любовь и честность

Пусть, и за количества существующих матов мы якобы злые

Возможно, это предложение тут будет неуместно

Но, в отличие от остальных, мы хотя бы… Живые

Что такое осень?

Это, наверное, меланхолия, 

которая одолевает

деревья так,

что у них начинается 

депрессия —

среди жёлтых листьев моё лицо

выглядит так же болезненно,

как если бы я, к примеру,

надела платье,

не подходящее мне 

по цветотипу.

Что написал бы мне в ответ

по этому поводу

Пушкин?

С иронией, наверное,

сказал бы, что я поддаюсь 

типичной, женской моде.

Назвал бы это капризом 

глянцевых журналов, ведь

романтичнее образа женщины

с книгой в руках

общество, должно быть,

не видало.

Что ж… Задерну шторы 

и побуду некрасивой до весны —

за столько дней и «Дон Кихота»,

может быть, осилю...

9 сентября, 2026 год.

Мне нравится, что вы мной интересны,

Мне чудится: ваша теплота.

Мне кажется, что были мне любезны,

Ответив «нет» на все мои слова.

А я по вам скучаю очень сильно,

Даже с вами не раз не говорив.

Наверное, делаю боль себе насильно,

Из сердца вас вовек не отпустив.

Мне хочется забыть — но не сумею,

Мне жаждется общения с тобой,

Но не пишу ни строчки, всё робею

В желании не быть высмеян тобой.

Я осознал, что потерял гораздо больше,

Не только право на вечную любовь,

И оттого становится всё горше,

Не отпускает из сердца меня боль.