Льют дожди, молчат чужие мне дома. (Б).

Только свет впереди, только ведёт туда. (Б).

Но не слышно мне ответа из-за ветра. (Б).

Который разносит листья из фетра. (Б).

И хочется сесть на крыльцо у оконца. (А).

Закурить сигару из карманного конца. (А).

И понять, что смысла тут никогда и не было. (Б).

И не будет впереди, а раньше везло. (Б).

Раньше было лучше, не эта тишина… (А).

Которая давит, как стуки по моей двери. (Б).

Каждый раз сильней, как будто это звери! (Б).

Дикари! Толпятся, а защита одна — это стена… (А).

И ветер разносит их глухие страшные стоны. (А).

А если к ним зайду, в ответ гнетёт тишина. (Б).

Только ветер гудит на ухо, и светит луна. (Б).

Горит серым огнём, освещая чужие районы. (А).

Но я не вижу там себя, и от этого больно. (А).

И снова слушаю жалкую и милую мне тишину. (Б).

Больше не боюсь, больше мне не страшно. (А).

‎Я приму тишину, как в детстве принял пелену. (Б).

I

Что же,
путь мыслей тропинкой, бродом
проложен.
Пишу, вычерчиваю
строки на бумаге гуттаперчевой.

Почему гуттаперчевой? 
Уместно ли определение? 
В глазах семантики недоверчивых
вижу: проблёскивает сомнение. 

К ответу меня она подталкивает, 
как будто к обрыву. 
Не буду грозить перепалками, 
но из цепких рук её вырвусь. 

Та бумага впитала
многие капли чернил. 
Та бумага в камине сгорала, 
но строки оберегала. 
Эластичность её поражала - 
вот с гуттаперчей и сравнил. 

Буквы вычерчиваю, вырисовываю. 
Слова маячками проблесковыми
знаков препинания
ограничиваю, 
чтобы привлечь внимание

Ваше. 

Вы наблюдаете слов распродажу
на витринах строф. 

Я же
каждое 
из них выкупить готов, 
чтобы коллекцию выложить 
на блюде с каёмочкой. 
Или же
будет инсталляция вывешена
в музее моей души:
«Слова, сшитые в ряды верёвочкой
по признаку сходимости Коши».

II

Всё действительно сходится. 
Не скажу, что «радикально» прямо, 
однако верёвочка идеи общей проводится
сквозь Ритм, который падает в яму.


Он спотыкается о камнища, 
спускающиеся оползнем
с горы нагромождений
словесных конструкций. 

Он ищет
дорогу неброскую
без дефектов, нескользкую, 
без камнищ падений, 
без опасений, 
что вот-вот они все сорвутся
И бросятся вниз, сшибая преграды.

«Такого добра мне надо!», - 
Ритм сказал и продолжил далее:
«Уважаемый автор, 
тягомотину создали Вы, 

движет бравада
Вами! 
Вы сами
пробуйте пройти 
хоть чуть-чуть по такому пути!» 

III

Да, действительно, бравада. 
Спорить не буду, ведь возразить-то и нечем. 
Рука голову подпирает уже колоннадой 
в этот мартовский вечер:

под тяжестью мыслей 
крыша черепа прогнётся, кажется. 
Я пробую сдержать их быстро, 
не дав мозгам стать бесформенной кашицей,

которая уподобляется желейному блюду, 
подаваемому к столу 
у нас зачастую повсюду, 
в почти каждом углу...

Затянулся порыв футуризма, 
отложу я перо на чуть-чуть. 
Много мыслей есть. Это признак:
напишу я ещё что-нибудь. 

Напишу, отчерчу, отграничу
строки маячками проблесковыми - 
они сразу практически 
озарятся смыслами новыми.


Примечание:

1) семантика — раздел лингвистики, изучающий смысловое значение слов, предложений, текста в целом;

2) критерий/признак КошИ — способ проверить, сходится последовательность чисел или нет (есть ли у неё предел или нет)

Похоронка пришла в один из дней, 

Не добрался домой к ней так милый, 

Он ведь хотел жениться на ней, 

А теперь будет скован могилой. 

Хотел вместе прожить тысячу лет, 

Пацана себе вырастить, дом огромный построить... 

Но замолк навеки под взрывы ракет: 

Так решила война всё устроить, 

Что бытие его так завершится, 

Что будет скован не колечком — могилой, 

Что сердце его до конца будет биться 

И навеки он станет любимым для милой.

Что не придёт он больше домой,

А навеки в земле приютится.

Не распахнёт объятья любимой,

И сердце в груди её лишь будет ютиться.

Не полюбит она никого в жизни,

кроме того паренька,

Из-за коего с родными бывали в прошлом розни,

И будет помнить своего навеки Санька.

Музыка ветра — немая партитура,
Где каждый вздох — спасительная нота,
Где струны — ветви, арфа — неба твердь,
А дирижёр — сама земная смерть.

Он начинает тихо, у виска,
Где пустота, как острая тоска,
Скользит по коже — ледяной смычок,
И рвётся в такт невидимый шнурок.

Поёт листва — дрожащее сопрано,
Роняя слёзы в мокрые фонтаны.
Деревья гнутся в реверансе,
Как будто просят: «Дай нам, ветер, шанса!»

А он всё глубже входит в роль,
Срывает крыши, обнажает боль,
Ломает мачты, выгибает своды,
Играя гимн изломанной природы.

Вот скрипка — провода под напряженьем,
Их визг — как крик последнего прощенья.
Вот флейта — тонкий свист в щели оконной,
Вдова, что шепчет имя обречённо.

Вот барабан — раскатистый прибой,
Разбивший сердце о гранит крутой.
И колокольчик — звонкая слеза, —Стекло, разбитое в чужих глазах.

А ныне — зимний, ледяной хорал,
Он воет в трубах, будто сам устал
От этой вечной, гулкой тишины,
Где слышно только эхо седины.

Но музыка не смолкнет — никогда.
Она — как память, горькая вода,
Что носит в руслах камешки и боль,
Смывая имя, но храня любовь.

И если ночью, в час, когда не спится,
Ты слышишь шёпот — это он стучится,
Играет на оконном переплёте
Мотив о счастье, что живёт в полёте.

Вдохни же воздух — он дрожит от нот,
Впусти в себя тот призрачный полёт.
И стань не слушателем, а струной —
Единой с ветром, вечной, неземной.

Тогда поймёшь: неважно, что поёт —
Сирень ли, вихрь, разлука иль восход.
Важней — что ветер держит ритм души,
Играя в нас, пока мы хороши.

И пусть смычок касается струны
До самой крайней, огненной стены, —
Мы — инструмент, что создан для любви,
И ветер вечен. Слушай. И живи...

Моя мать никогда меня не понимала

И не хочет понять, у неё — своя жизнь.

По большей части в ней места мне мало,

И в меньшей — лишь отзвук далёких кулис.

И в счастье она всегда будет с кем-то,

Но только, увы, и к несчастью — не мной.

Так делятся поровну все элементы

Меж миром её и меж жизнью земной.

Я просто ребёнок на краешке кресла,

Застывший в попытках тепло уловить.

А ей так уютно, легко и не тесно

В своей параллели без слова «любить».

Ей звон золотых, позолоченных правил

Важнее, чем шёпот мой или мольба.

Мой голос сквозь толщу бездушия замер,

Такая у нас получилась судьба.

Уважаемые читатели стхоклуба.
Меня заставило обратится к Вам
Моё несчастье.
Я раньше был поэтом и композитором.
Сам сочинял музыку и песни.
Выступал с концертами по телевизору и этим зарабатывал себе на жизнь.
Но однажды сомной произошло несчастье.
Я споткнулся и ударился головой обосфальт.Стал плохо себя чувствовать и с головой был полный непорядок.
Я собрался и пошёл в больницу.
В больнице мне зделали компьюторную тамографию и обноружили что мой мозг отрафирован, медленно отмирает.
Врачи сказали что это неизлечимо и что мне мало осталось жить.
Дали мне нерабочую групу, так как я раньше был музыкантом то рабочего стажа у меня нету.Поэтому пенсия у меня маленькая, нехватает даже на еду.
Изза этого я стою у ворот храма и прошу подояния.
Поэтому уважаемые читатели стихоклуба, я обращаюсь к Вам за помощью.
Помогите мне пожалуйста деньгами.
Я ради этого завёл специально карточку.
Переведите мне пожалуйста на карточку денег кто сколько может.
Заранее благодарен.

Мой номер карточки
9112 3801 7711 4834
Срок годности 09/30

На последок немного о себе.

В НЕБЕ НОЧНОМ
1
В небе ночном
Мерцает из далека
Созвездие Скорпион
От туда пришёл я.
2
В небе ночном
Мерцает Скорпионе Пи звезда
Она тройная
От туда пришёл я
3
В небе ночном
Есть планета одна
Она называется Эксп
От туда пишёл я.

«А кто из вас во сне летал?» -
Вопрос однажды я задал.
И многие мне рассказали,
Как те во снах своих летали.
Один конечно рассмешил,
Как всю семью он разбудил,
Когда во сне ввысь раскрутился,
А на яву — с койки свалился!
«Ух было шуму — испугался».
Всех разбудил. Весь дом смеялся!
Другой поведал, что летает,
Когда совсем не ожидает,
Что ему сон такой приснится!
Взмах руками, ввысь как птица
Уже стремглав к небу взлетая,
Он город свой весь озирает,
За всеми сверху наблюдая
Кто куда едет, кто играет!
И я признался, что летаю,
Хоть и не часто, но взмываю!
Не высоко — чуть выше крыш,
И то, когда тёмно и тишь!
Луна деревню освещает,
Вдали ей звёздочки мигают!
А я тихонечко порхаю,
Даже собак не раздражаю!
Один летаю — сам с собою,
Так отдыхаю я душою
Наверно? Сам себя спросил,
Когда от сна освободился.
Затем, значение искал.
Сколь сонников я пролистал,
Но однозначного ответа
На те «полёты» жаль что нету!
Спиркин И

Уважаемые читатели стихоклуб.
Меня заставило обратится к Вам
Моё несчастье.
Яраньше был поэтом и композитором.
Сам сочинял музыку и песни.
Выступал с концертами по телевизору и этим зорабатывал себе на жизнь.
Но однажды сомной произошло несчастье.
Я споткнулся и ударился головой обосфвальт.Стал плохо себя чувствовать, с головой был полный непорядок.
Я собрался и пошёл в больницу.
В больнице мне зделали компьюторную томографию и обноружили что мой мозг атрофирован, медлено отмирает.
Врачи сказали что это неизлечимо и что мне мало осталось жить.
Дали мне нерабочую групу, а так как я раньше был музыкантом то рабочего стажа у меня нету и пенсию платят маленькую, нехватает даже на еду.
Изза этого прихдится стоять у ворот храма и просить подояния.
Поэтому уважаемые читатели стихоклуба я обращаюсь к Вам о помощи.
Помогите мне пожалуйста деньгами.
Я ради этого завёл специально карточку.Перведите мне пожалуйста на карточку денег, кто сколько может.
Помогите мне пожалуйста в этой сложной моей ситуации.
Заранее благодарен.

Мой номер карточки.
9112 3801 7711 4834
Срок годности 09/30

На последок немного о себе.

В НЕБЕ НОЧНОМ
1
В небе ночном 
Мерцает из далека
Созвездие Скорпион,
От туда пришёл я
2
В небе ночном
Мерцает в Скорпионе Пи звезда
Она тройная
От туда пришёл я
3
В небе ночном
Есть планета одна
Она называется Эксп
От туда пришёл я.

А ты возьми меня, давай, я полностью твоя,

Готова сдаться хоть сейчас, хоть потом, хоть никогда.

Когда захочешь сдам назад, не позволяя себя трогать,

Оставь меня ты за бортом, я ж такая недотрога.

Моя милая небрежность, я нашла свою звезду,

В ее глазах зияет нежность, нежность-скроет пустоту.

Я нашла свою Афину, защищающую смерть,

Презирающую бога, ненавидищую жертв.

У нее трясутся руки, у нее дрожащий глас,

Этим голосом попросит не прерывать ее рассказ.

И не смотреть в глаза другим, замечать лишь ее взор,

Никому не говорить про то какой она-позор.

Не стыдится, не молчать, не закрывать глаза руками,

По глазам поймет она, что мысли заняты стихами-

Ее чутким описанием, но другими-никогда,

А ты возьми меня, давай, я уже полностью твоя.

Слушай, а ты меня сильно любишь?

А пьяной? А трезвой? А не довольной?

Я не знаю как точнее сказать, но 

Меня поедает тревога.

Мне кажется что миру скоро конец,

Здесь никого не останется !

По наши души поднимется бес,

Из самых горячих преисподней достанется.

И бог тут бессилен. Мурашки по коже 

Бегут табунами по всем частям тела 

Ну послушай, не трогай, пожалуйста, боже,

Тебе все равно на концовку сюжета?

Нас не затронет? А ты в этом уверен?

А если затронет, то что будем делать?

В смысле смириться, «этот метод проверен»,
Можешь хоть раз мне нормально ответить.

Мой старый дом,

туман и гром,

во тьме застыла икона.

Увидит Бог,

услышит Бог

мои молитвы снова.

Разбиты зеркала,

погашены свечи,

и тени легли

на холодные плечи.

Я буду твердить,

что мне время поможет,

что старый мой дом

мои раны заложит.

Но старый мой дом

не умеет лечить -

он учит лишь помнить,

терять и любить.

Он помнит мой крик,

он помнит мой страх,

и чёрные тени

на белых стенах.

Во тьме — та икона,

под ней — лепестки,

засохшая роза

с могильной тоски.

А рядом берёза,

что прежде любила,

склоняет ветви,

как будто простила.

Перо на цепочке,

слеза по щеке.

Твой призрак застыл

в запотевшем стекле.

Я снова увижу

тебя в темноте,

но больше не стану

тонуть в пустоте.

Я тихо прощу,

если сможешь вернуть

ту душу мою,

что сумела тонуть.

Но я не позволю

себя отыскать

тому, кто однажды

заставил страдать.

Я больше не брошу

себя в эту тьму,

не стану молиться

чужому лицу.

Пускай этот дом

догниёт до утра,

пускай его стены

сожрёт тишина.

И если над крышей

взовьётся туман,

пусть слепый орёл

разорвёт небеса.

Я больше не стану

ему отдавать

ни душу, ни сердце,

ни право летать.

Мой старый дом,

туман и гром.

Икона молчит у порога.

Я вышла одна

из мёртвого сна,

и больше не жду

я Бога

Уажаемые читатели стихоклуба.
Меня заставило к Вам обратится
Моё несчастье.
Я раньше был поэтом и композитором.
Сам сочинял музыку и песни.
Высступал с концертами по телевизору и этим зарабатывал деньги.
Но потом сомной призошло несчастье.
Я споткнулся и ударился головой обосфальт.Стал плохо себя чувствовать и сголовой был полный непорядок.
Я собрался и пошёл в больницу.
В больнице мне зделали компьюторную томографию и обноружили что мой мозг атрофирован.Короче медлено отмирает.
Врачи сказали что это неизлечимо и что мне осталось мало жить.Дали мне нерабочую групу, а так как я раньше был музыкантом, то рабочего стажа у меня нету и пенсию плотят маленькую.
Нехватает даже на еду.Поэтому приходится стоять у ворот храма и просить подояния.
Поэтому уважаемые читатели я оброщаюсь к Вам с просьбой.Я специально для этого завёл карточку.Переведите мне на карточку денег кто сколько может.Помогите мне в этой моей сложной ситуации.
Заранее Вам благодарен.

Мой номер карточки.
9112 3801 7711 4834
Срок годности 09/30

А на последок немного о себе.

В НЕБЕ НОЧНОМ
2
В небе ночном
Мерцаеет из далека
Созвездие Скорпион.
От туда пришёл я
2
В небе ночном
Мерцает в Скорпионе Пи звезда
Она тройная
От туда пришёл я.
3
В небе ночном
Есть планета одна
Она назывется Эксп,
От туда пришёл я.