Бессонная ночь
достала меня, 
не клеится рифма, 
смысл исчезает, 
от бессилия сердце страдает! 

Муза спит, 
мне б её разбудить поскорей, 
а, я, завидую ей! 

Бессонная ночь
сюжет подсказала, 
солдат на войну уезжал, 
семья провожала! 

Мать сына просила- 
не лезь на рожон, 
от пули беги, 
за друга держись, 
жена обняла
и тихо сказала - 
люблю, тебя милый, 
вернись к нам живым! 

Солдат слёзы сдержал, 
рукой помахал, 
поезд умчал
его в тёмную даль!

Дальше опять
моё сердце рыдает, 
похоронку семья получает, 
война не щадит
родные сердца, 
нет мужа и сына
в горе семья! 

Много людей 
сгубила война, 
за каждым из них
стояла семья! 

Ты понимаешь, что тебя используют,
Но не можешь с этим ничего поделать.
Сотрудников и так мало,
От работы никуда не деться.

Часы работы заканчиваются,
Тело — ноль.
Завтра снова выходить…
Какой же это отстой.

Пашешь, как белка в колесе,
Тянешь работу троих.
Никто не скажет спасибо,
А нервы сгорают в миг.

Каждый раз подкидывают задачу посложнее,
Словно испытывают твоё терпение,
Ждут мгновенной пользы,
Ускоряют обучение —
Чтобы тут же подкинуть ещё что-то посложнее…

Нам не быть вместе — что может быть страшнее? Наверное, только видеть тебя во сне.

Там ты такой беззащитный, такой непосредственный, такой любящий. Ты стекаешься к моим ногам, а я, как мать, — это забавно! — кладу ладони тебе на затылок, на позвонки. И пальцы мои не дрожат, только волосы щекочут, как в первый раз.

Он улыбается — шире, чем надо,

Он говорит — не то, что думает.

Он — клоун-гений, его награда —

В том, что никто его не понимает, но любит.

Он тянет нити — вы их не видите,

Они прозрачны, как воздух и свет.

Он скажет «да» — а вы удивитесь,

И скажете «нет» — а его уже нет.

Он — мастер зеркал, он — игрок с тенями,

Он знает: страх — это лучший клей.

Он вами управляет, но вы — с именем,

И вы верите в то, что он — ваш злодей.

Но злодей ли он? Или просто актёр,

Который понял, что мир — это сцена?

Где правда — лишь миф, а ложь — узор,

И каждый из нас — его сценарий, его пена.

Он смеётся, когда вы плачете,

Он молчит, когда вы кричите.

Он — клоун-гений, и это значит,

Что он — никто. И вы — тоже. Спите.

Один родился в золотой постели,

Другой — в подвале, где не пахнет хлеб.

Одному — музыка и карусели,

Другому — холод, серый, липкий склеп.

Им говорят: «Всё в ваших руках,

Работай, верь, стремись, люби».

Но тот, кто внизу, — не знает страх,

Он знает только: не будет любви.

Не потому, что он хуже, нет,

А потому, что мир — это лестница,

Где верхний смотрит на нижний свет

И называет это «честностью местною».

А нижний тянет руку вверх,

Но верхний давит на плечо.

И этот крик: «Мы тоже люди!» —

Разбивается о чьё-то «ничего».

И в этом мире, где всё решают цифры,

Где человек — лишь цифра на листе,

Я вижу: неравенство — не шифр,

Оно — бетон на нашей высоте.

Призрак прошлого стоит за плечом,

Он дышит в затылок, он шепчет: «Вернись».

Он — твой несмываемый, старый излом,

Он — тот, кому ты не сказал «остановись».

Он носит твои же старые вещи,

Он знает все твои тайны наизусть.

Он приходит ночью и днём — он везде,

Он — как память, которую не стереть.

Ты пытаешься строить свой новый мир,

Где нет его, где только ты.

Но он — как тень, как старый факир,

Он превращает миг в цветы.

Цветы, которые пахнут болью,

Цветы, которые не растут.

Но ты идёшь по этой земле с любовью,

И он идёт за тобой — и ждёт, и ждёт.

А мир вокруг — он большой и слепой,

Он не знает про призраков, тени.

Он занят войной, он занят собой,

Он не слышит ни песен, ни стенаний.

Но если ты взглянешь в его глаза,

Ты увидишь: мир — это тоже призрак.

Он тоже боится, он тоже дрожит,

Он тоже ищет свой собственный шанс.

И в этом круге — прошлое, настоящее,

Всё — как замкнутая дуга.

Ты — не один, ты — лишь часть существующего,

Где призрак — это просто твой шаг.

Тормыш юлы — озын юл,

Аның башы — билгесез.

Бер адым — син, икенче — мин,

Өченче — без, бергә без.

Таулар бар, үзәннәр бар,

Яңгыр бар, кояш бар.

Һәр адымда — яңа сер,

Һәр адымда — яңа таң.

Кайчак елыйсың, кайчак көләсең,

Кайчак утырасың, кайчак торасың.

Ләкин юл — ул һаман бара,

Ул сине алга алып бара.

Туктама, юлдаш, туктама,

Адымнарыңны санама.

Тормыш юлы — бер мөмкинлек,

Аны кадерлә, югалтма.

Өмет — ул яктылык,

Ул караңгыда яна.

Ул күңелгә җылылык,

Ул йөрәккә сынау.

Өметсез кеше — сукыр,

Ул нурын югалткан.

Өметле кеше — бәхетле,

Ул һаман да яңадан башлаган.

Өмет — ул бер тамчы су,

Коры җиргә ява.

Ул — бер генә сүз,

Ләкин ул мең сүздән көчлерәк.

Ялгышсаң да, өмет ит,

Егылсаң да, торып кит.

Өмет нуры — ул син үзең,

Ул синең эчеңдә яши.

Друг мой, я так сломлен!

Я не знаю, как мне быть:

Выполнять мне долг свой

Или честь вашу позабыть.

Она сидела у фонтана,

Очарование ею вмиг стал я!

Она околдовала,

Сердце тут же забрала!

Я стал с ней близок:

Она говорила, что читала,

А я предпочитал закрыть глаза

И читать где-то в облаках.

Я не знаю, как мне быть:

Я вам пишу с надеждой

Что может быть, могли бы Вы меня простить.

В твое сердце попал негодяй?

Ты его не прогоняй!

Подай ему сахарку на чай

Говори «не отчаливай!»

Негодяй! Не грусти!

Негодяй! Отпусти!

Позабудь мои глаза –

«Но они словно лоза!»

Исповедь я прочитаю,

Попу́ дитятку почитаю,

Посмотрю на негодяя

И пойму, что это был я.

В философии последней ложки кофе

Нету места для весёлых тем,

И приходит ведь подобно катастрофе —

Никогда не спрашивай зачем.

Равно как и спрашивать не стоит,

Почему к тебе или за что.

Вряд ли уж ответ тебя устроит,

Если даже и ответит кто.

Это чтобы из седла ты выпал

И о камни задницу ушиб,

Или зубы по полю рассыпал —

Раньше это называлось — влип.

И напротив, липкую рутину

Эта философия, ей-ей,

Разрывает словно паутину

Или заменяет, но своей.

Дожили, и ударяй как хочешь,

Что по «о» ударишь, что по «и».

Может, и весёлой рожу скорчишь,

А одно — грустны дела твои.

Выбирайся, как барон известный,

Из болота — помощи не жди,

Раз уклад обычный нынче треснул

Аккурат недели посреди.

Впервые в жизни, я молюсь, 

За тех, кто стал внезапно мил... 

Впревые в жизни не стыжусь, 

Того, что плачу и нет сил... 

Моя душа полна тревоги, 

Покоя нет, но тихий стон... 

Я вновь не вижу той дороги, 

И все в тумане, будто сон.. 

Все так знакомо, но другое... 

Я прежде видела обман, 

Все то, что раньше волновало, 

Уже не важно. Бывших ран

Отметины, остались шрамы, 

Но чувство, что исчезнут сами, 

И я забуду обо всем, 

И думать буду лишь потом...

Мне больно,

Мне страшно, 

Я плачу и вижу, 

Как сильно 

Как глупо 

Себя ненавижу! 

 Пусть сердце мое и сильнее метала, 

Оно утухает, когда я устала... 

Душа хочет дать всем вокруг красоту, 

Себе оставляя одну пустоту... 

Стихи, что из сердца всегда так тихи, 

Что хочется плакать, слова все плохи... 

А мысли темнеют от них завсегда, 

От них столько боли и столько вреда... 

Душа моя плачет, а сердце болит, 

Улыбка, я верю, что всех исцелит. 

Я знаю, я вижу, что глупо страдаю, 

И я понимаю, я плачу, я таю... 

Я думаю, чтоб исцелить этот мир, 

Себе для начала найду ориентир. 

Я выстою то что сама создала, 

Я сильная буду, тверда как скала. 

Все мысли мои будут мне помогать, 

А не винить или в чем упрекать! 

Я силу найду в темноте, в тишине, 

Не буду страдать по своей же вине! 

Пускай это строки всю гореч тая, 

Прольются потоком на лист, за края, 

Пускай объявится в них тайная суть, 

И я разгляжу за проблемами путь. 

Сначала, прошу, до конца дочитай, 

А после в чем хочешь меня упрекай!

💖

«Поверьте, я свободна! 

Уз ваших больше нет! 

Веревка была плотна, 

Но все разрушил бред. 

Вы сами виноваты, 

Я не хотела лгать, Все ваши, сердца латы

Заставили страдать! 

Ведь я была с любовью, 

Ведь я была верна! 

За что ж теперь я кровью

Платить тебе должна? 

Поверь, сейчас ты жалок, 

И был таким всегда, 

Ты прятал ложь, был жарок, 

Не ведал в том стыда! 

Ты не любил, не знаешь

Страданье в тишине. 

Ты не любил, но станешь

Меня топить в вине? 

Какой мне смысл снова

Терпеть твой хладный взгляд? Простить могу любого, 

Тебя забыть, как яд... 

Я говорю, прощаю... 

Забыть все не смогу, Обиду отпускаю, 

Но сердце не верну. 

Я вырвалась, свободна. 

Я больше не твоя. 

Ты говорил: не годна, 

Теперь, я лишь своя… „

От чего же в жизни горе?
От утраты, грубости
Или эроса боли?
Вот и моё не понятие. 

Я вот как считаю,
Что горе, оно от ума.
Не зря же говорят:
«меньше знаешь, крепче спишь».

Ведь, чем больше знаешь,
Тем пуще понимаешь, замечаешь.
А это черевато потеряй людей,
Той самой некой «утратой».

Перестаешь быть удобным для всех, Получая взамен лишь колкую грубость.
Легко отпускаешь людей безответных,
Не испытывая «эроса боли» искусство. 

Взираешь ты каждую мелкую ложь, Которая прежде тебе была незаметна. Замечая её всё чаще и чаще, осязаешь
В груди — горький ком, гнет души вечный. 

И мир становится тусклым и мрачным,
Как пропасть меж возвышающихся скал.
И стоя в окружение люда, стал одиноким,
Как могучий утёс в холодных лесах. 

Но не каждому дано, это горе попробовать
Ведь для этого надо много терпения и сил,
А прежде всего нужно желание море
И не поверите, заколëнную силу воли. 

И потому так мало взаправду умных людей,
И много глупых людей с подделаным горем,
Которое вовсе не горе, ведь было б таковым,
То и не было: «горе — от ума» фразы такой. 

Не встречал я одиноких глупцов,
Но видел одиноких мудрецов.
Одни, как искры на ветру,
Другие, как пепел на ладонях. 

И странно это конечно всё.
Ведь вроде ум — это хорошо,
А глупость — это ужасное горе,
Но я вижу, что это и вовсе наоборот.