Пересеклись по встречным полосам.
И я тебя увидел, и влюбился,
И ты такая же была, и линии пересеклись.

Мы встретились, но не смогли быть вместе.
Ты улетела, на прощание сказав:«Зовёт меня небо», и добавила: «Прости».
А я летел дальше и вдруг понял: Мне не хватает именно тебя.

И я хотел вернуться, и вверх по следу полетел, Но, тебя там не увидав, я вслед тебе сказал:«А я простил давно, ведь вас не стою».И я сказал: «Прощай».

Были бы крылья — небо найдётся,
И кто-то научит летать…
Время прошло.
И, крылья найдя,
Искала того, кто научит летать.
Но небо молчало, скрывая ответы,
Пряча в тумане подсказки свои.
Те, чьи крылья так безумно ценили,
Сами не знали, что души сожгли.
И они появились — без лишнего слова,
Просто расправили свои за спиной.
Землю толкнув, мы доверились снова Небу, что стало нам общей судьбой.

ЗАМОЛЧАЛИ СОЛОВЬИ УТРОМ РАННИМ.
И ОСТАЛСЯ Я ОДИН ТОБОЙ ОБМАНУТЫМ.
НЕ ЛЮБИЛА ТЫ МЕНЯ НЕ ЛЮБИЛА.
ТАК ЗАЧЕМ ЖЕ СТОЛЬКО СЛОВ НЕЖНЫХ ГОВОРИЛА....
И ГОРЯТ В ТВОИХ ГЛАЗА ИСКОРКИ ЛЮБВИ.
НО ОНИ СОВСЕМ ЧУЖИЕ.
ТОЛЬКО НЕ МОИ.
МНЕ ХОТЕЛОСЬ ИХ С ЛЮБОВЬЮ.
НЕЖНО ЦЕЛОВАТЬ...
ИХ ТЕПЕРЬ Я С ТИХОЙ ГРУСТЬЮ БУДУ ВСПОМИНАТЬ.
ГЛАЗКИ СЕРЫЕ РОДНЫЕ И С ГОЛУБИЗНОЙ,
ТОЛЬКО У ТЕБЯ.ТАКИЕ У ТЕБЯ ОДНОЙ.
И НЕ БУДЕТ БОЛЬШЕ ВСТРЕЧИ .
У МЕНЯ С ТОБОЙ..
НО ЛЮБЛЮ ТЕБЯ КАК ПРЕЖДЕ.
И ЖИВУ ТОБОЙ.

С ДОБРЫМ УТРОМ МИЛЫЙ АНГЕЛ
С ДОБРЫМ НОВЫМ ДНЕМ.
И ПУСТЬ БУДЕТ ВСЕ КАК ХОЧЕШЬ, СЧАСТЬЕ И ЛЮБОВЬ.
ЧТОБ СЛЕЗИНКИ ТОЛЬКО В РАДОСТЬ.
ЧТОБ В ДУШЕ ВЕСНА....
ЧТОБЫ ТЫ МЕНЯ ЛЮБИЛА.
ТАК КАК ЛЮБЛЮ Я.

К белой кошке чёрный кот

Незаметно ночью

В гости свататься придёт —

Рвись, душа, на клочья.

Как всегда, да-да,

Как всегда,

На грехи не глядя, —

Пролетевшие года

Душу нежно гладят.

Жизнью правит случай — пусть.

Что кому — кто знает?

Не лежит на сердце грусть,

Когда кровь играет.

Как вода, да-да,

Как вода, —

Уходи, тревога.

Путеводная звезда,

Дальняя дорога.

Сердце спрятать от любви

За семью замками

Невозможно наяви —

Как сдержать цунами?

Эх, волна, на-на,

Вольна, —

Не шути с любовью.

Если ей душа полна —

Так и на здоровье.

Пой, гитара, ноги в пляс

Просятся пуститься.

Пусть обходят беды нас,

Счастье — синей птицей.

К нам сюда, да-да,

Сюда, —

Разгони печали,

Чтоб ни горе, ни беда

Нам не докучали.

Я ВСПОМИНАЮ ДНИ КОГДА МЫ СЧАСТЛИВЫ С ТОБОЮ БЫЛИ, СЛЕЗАМИ ГРУСТИ ЗАПОЛНЯЮТСЯ МОИ ГЛАЗА, МОЯ ТОСКА СО МНОЙ ПОСЛЕ ЛЮБВИ К ТЕБЕ ТАК И ОСТАЛАСЬ, И НИКОГДА МНЕ НЕ ЗАБЫТЬ УПЕЩЕННОГО МНОЮ СЧАСТЬЯ, И НИКОГДА МНЕ НЕ ЗАБЫТЬ, ТВОИ С ГРУСТИНКОЮ ГЛАЗА, ВЕСНА ЛЮБВИ МОЮ ВСЕГДА ТРЕВОЖИТ ДУШУ, Я НЕ МОГУ ТЕБЯ ЗАБЫТЬ , МОЮ ЛЮБОВЬ, И ВРЕМЕНАМИ МОЕ СЕРДЦЕ, ДУШУ ЗАПОЛНЯЮТ ПЛАЧУЩИЕ СКРИПКИ ЗВУКИ, И Я НЕ ЗНАЮ КАК МНЕ ЖИТЬ НА СВЕТЕ БЕЗ ТЕБЯ, МОЯ МЕЧТА И СЕРДЦЕ ВСЕ РАЗБИТО НА ОСКОЛКИ, СЛОВНО БОКАЛ СТЕКЛЯННЫЙ ПОСЛЕ КРАСНОГО ВИНА, И НА ОСКОЛКАХ КАПЛИ ЦВЕТА КРАСНОГО ОСТАЛИСЬ, КАК КАПЛИ КРОВИ, БУДТО СЕРДЦЕ РАЗОРВАЛОСЬ У МЕНЯ, ТВОЙ НЕЖНЫЙ ВЗГЛЯД, МНЕ ПРОНИКАЕТ В ДУШУ, Я ТАК ЛЮБЛЮ ТВОЙ СМЕХ, ТВОЮ УЛЫБКУ И ТВОИ ГЛАЗА, МНЕ ОЧЕНЬ ЖАЛЬ, ЧТО НЕ В ТВОЁМ Я ОКАЗАЛСЯ ВКУСЕ, И ОБОШЛА НАС СТОРОНОЙ НАША СУДЬБА, ДА МЫ ГРУСТИМ, КОГДА НАМ ОЧЕНЬ ГРУСТНО, ДА МЫ СМЕЕМСЯ, КОГДА РАДОСТЬ НА ДУШЕ, НАМ НИКОГДА ВТОРОЙ РАЗ В ЖИЗНИ ТАК ВОТ БОЛЬШЕ НЕ ВЛЮБИТЬСЯ, А МЫ ХОТИМ И МЫ МЕЧТАЕМ О ТАКОЙ ЛЮБВИ, НАМ НЕ ЗАБЫТЬ ТОГО, ЧТО НИКОГДА УЖЕ НЕ ПОВТОРИТСЯ, СВОЮ ЛЮБОВЬ МЫ В СЕРДЦЕ СБЕРЕГЛИ, РОМАНС ВЛЮБЛЕННЫХ ВНОВЬ УЖЕ НЕ ПОВТОРИТСЯ, ВСЮ НАШУ ЖИЗНЬ НАС БУДЕТ ПОСТОЯННО МУЧИТЬ, РОМАНС ЖЕСТОКИЙ И ОТ НЕГО НАМ НИКУДА УЖЕ НЕ ДЕТЬСЯ, И НИКУДА НЕ УБЕЖАТЬ И НЕ УЙТИ.

СКАЖИ ЗАЧЕМ, МНЕ НАКАЗАНЬЕ ЭТО. НУ ПОЧЕМУ Я НЕ МОГУ ЕЕ ЗАБЫТЬ, И ОТ ЧЕГО, БОЛИТ ТАК МОЕ СЕРДЦЕ ОЧЕНЬ, НУ ПОЧЕМУ ТЫ МОЯ ГРУСТЬ НЕ ЗАМОЛЧИШЬ. Я НЕ МОГУ В МОЕЙ ЛЮБВИ ПРИЗНАТЬСЯ, И НЕ МОГУ СКАЗАТЬ, ЧТО БОЛЬШЕ НЕ ЛЮБЛЮ, МНЕ СТРАШНО ЕЙ В МОЕЙ ЛЮБВИ ПРИЗНАТЬСЯ, А НЕ ЛЮБИТЬ ЕЕ Я ПРОСТО НЕ МОГУ, ЛЮБОВЬ МОЯ, ОСТАВЬ МЕНЯ НА ВРЕМЯ, Я НЕ ПРОШУ ОСТАВИТЬ НАВСЕГДА, ПУСТЬ МОИ РАНЫ НА ДУШЕ И СЕРДЦЕ МЕНЯ БОЛЬШЕ НЕ ТРЕВОЖАТ. НЕ ПЕРЕЖИТЬ МНЕ БОЛЬШЕ ВНОВЬ ЛЮБОВЬ МОЮ. ПОЙМИ МЕНЯ, ПОЙМИ ЖЕ РАДИ БОГА, ГДЕ ЭТА ГРАНЬ, ЧТО МОЖНО ПЕРЕЙТИ, НУ КАК ЗАБЫТЬ, ВСЁ ТО ЧТО НЕ ВОЗМОЖНО, ЗАБЫТЬ ТАКУЮ БОЛЬ НЕ СБЫТОЧНОЙ ЛЮБВИ… СТРАШНЕЕ ЖИЗНИ НЕТ, ЧЕМ ЖИТЬ В ТАКОЙ РАЗЛУКЕ, КОГДА. И БЕЛЫЙ СВЕТ., ТЕБЕ УЖЕ НЕ МИЛ, И ГДЕ ЖЕ СИЛЫ ВЗЯТЬ, ЧТОБЫ ПРОДЛИЛИСЬ МУКИ, И ЧТОБЫ НАВСЕГДА, МНЕ ПРО ЛЮБОВЬ ЗАБЫТЬ......... ПРОСТИ МЕНЯ, ПРОСТИ, ЧТО ТАК СЛУЧИЛОСЬ, ЗА ТО ЧТО Я, НЕ ПОДАРИЛ ТЕБЕ МОЮ ЛЮБОВЬ, ЗА ТО ЧТО Я, ТАК ДОЛГО В НАШЕ СЧАСТЬЕ ТОЛЬКО ВЕРИЛ, НО Я НЕ СМОГ ЕГО СОЗДАТЬ ТЕБЕ, ПРОСТИ МЕНЯ ЗА ТО, ЧТО ЖИЗНЬ МОЯ НАПРАСНА, СВОЮ ВИНУ НЕ В СИЛАХ Я ЗАБЫТЬ, НО КАК ЗАБЫТЬ, КОГДА СЕРДЕЧКО КРОВЬЮ ПЛАЧЕТ, И КАК ЗАБЫТЬ КОГДА ДУША ТАК СТОНЕТ И БОЛИТ.

МЫ ДРУЖНО ЖИЛИ ДОЛГИЕ ГОДА, И РОДИНА У НАС БЫЛА ЕДИНА, НО ПОЛУЧИЛОСЬ ТАК, ЧТО ВДРУГ ПО ВОЛЕ ЧЬЕЙ ТО ЗЛОЙ, И НАС И РОДИНУ НА ЧАСТИ ПОДЕЛИЛИ, И БРАТЬЕВ ОДНОЙ ВЕРЫ И СТРАНЫ, В ВРАГОВ НЕПРИМЕРИМЫХ ПРЕВРАТИЛИ, И ВОТ ОНА ПРИШЛА, КРОВАВАЯ ВОЙНА, ЕЙ НАПЛЕВАТЬ КТО ПРАВ КТО ВИНОВАТЫЙ, ОНА ЛИШЬ СОБИРАЕТ СВОЮ ЖАТВУ С ДВУХ СТОРОН, ЕЙ БЕЗРАЗЛИЧНО, СТАРЫЙ ТЫ ИЛИ МОЛОДОЙ, ЕЙ ГЛАВНОЕ ЧТО БЫ ТЫ БЫЛ СОЛДАТОМ, ВОЙНА ОПРЕДЕЛИЛА , КТО ЕСТЬ КТО , И СТАЛО ВДРУГ ВСЕМ ЯСНО И ПОНЯТНО, И ЗАЩИЩАТЬ ЕЁ ИДУТ СОВСЕМ НЕ ВСЕ, А ТОЛЬКО ТЕ КТО ЛЮБИТ СВОЮ РОДИНУ СИЛЬНЕЙ ЧЕМ МАТЬ СВОЮ РОДНУЮ, ИДУТ ОНИ И ГИБНУТ КАК ГЕРОИ, СОВСЕМ ЕЩЕ МАЛЬЧИШКИ ПАЦАНЫ, И МНОГИЕ СОВСЕМ УЖ МОЛОДЫЕ, ЛЮБИМЫЕ ЗАЩИТНИКИ СТРАНЫ, НУ ПОЖАЛЕЙ ИХ РОДИНА РОДНАЯ, ОНИ ВЕДЬ ДЕТИ , ЛУЧШИЕ СЫНЫ ТВОИ , ОНИ ЦВЕТ НАЦИИ ЗАЩИТА, ЧЕСТЬ И СОВЕСТЬ, ОНИ ВСЕ ЛУЧШЕЕ, ЧТО ЕСТЬ И БУДЕТ У СТРАНЫ, НАДЕЮСЬ РОДИНА ВАШ ПОДВИГ НИКОГДА НЕ ПОЗАБУДЕТ, ВЫ ВЫПОЛНИЛИ СВОЙ СОЛДАТСКИЙ ДОЛГ ПЕРЕД НАРОДОМ И СТРАНОЙ, МЫ ПЕРЕД ВАМИ ПРЕКЛОНИМ СВОИ КОЛЕНИ, И НАМ НЕ СТЫДНО ПЕРЕД ВАМИ ПОКЛОНИТЬСЯ ДО ЗЕМЛИ, ЗАЩИТНИКАМ НАШЕЙ РОДИНЫ-РОССИИ, ЗАЩИТНИКАМ МАТУШКИ ЗЕМЛИ

МОЯ К ТЕБЕ ЛЮБОВЬ
НЕУГАСИМЫЙ В МОЕЙ ЖИЗНИ СВЕТ.
И ПУСТЬ МОЯ МЕЧТА
НЕ ИСПОЛНИМОЕ ЖЕЛАНЬЕ..
Я ЗНАЮ .
НИКОГО ЛЮБИМЕЙ И ЖЕЛАННЕЙ НЕТ.
ТОГО КОГО ТЫ ЛЮБИШЬ, ХОЧЕШЬ, ЧТОБЫ РЯДОМ БЫЛ .
ВЕДЬ ДЛЯ ТЕБЯ ОН САМЫЙ, САМЫЙ, САМЫЙ.

Мне бы птицей лететь, 
песни солнышку петь, 
я над бездной стою, 
плоть готова к прыжку! 

Пустота просит с жизнью
покончить быстрее, 
Душа протестует
картинки рисует:

Природа влечёт своей красотой -
запах скошенных трав, 
ароматы цветов, 
воздух на сладкую вату похож! 

О любви поёт скрипка, 
нежные ласки, 
чувств ураган, 
желаниям любви исполнение дам! 

Душа, зря ты хочешь меня уберечь, 
раны на сердце
от сплетен, измен, 
жизненных ям, 
несбыточных мечт, 
кровоточат рубцы, 
внутри пустота, 
прыгаю вниз в темноту, 
Вечность прими, 
тишине я кричу! 

Три слова. 

Простые, как и всё гениальное. 

И страшные, как смертный приговор.

Меняют суть до кардинального,

Как револьвер направленный в упор.

В них — вечность, трепет, боль и откровение, 

И вера, что сердцам не всё равно. 

В них — смысл жизни, скорбь и облегчение, 

И пламя, что в душе гореть должно.

В них крик, застрявший в горле у поэта,

И первый луч над линией дождя.

Они меняют зиму в душах на лето,

В руины все сомнения круша.

Страшнее пули, пролетевшей мимо,

Ценней казны, что в сундуках гниёт.

Они — итог того непостижимого,

Ради чего вращается весь небосвод.

Их шёпот громче пушечного залпа,

Их тяжесть давит каменной плитой.

Они острей отточенного скальпа

И жгут язык расплавленной рудой.

Но без любых прикрас и многословья,

Без пафоса, без фальши на краю,

Три слова, в жилах стынущие с кровью.

Три слова.

Я тебя люблю.

P.S – ты знаешь, кому это отправить)

Замечали вы, что лучи света
Могут обнимать
Теплом своим.
Ветер сушит наши слёзы,
А дождь скрывает печали дней.
Облака рассказывают историю,
Небо играет роль полотна.
Каждый день меняет сюжет,
Создавая историю и меняя века.

Я собрался на рыбалку,
Снасти все в рюкзак сложил,
Даже рыбную приманку
Для прикормки прихватил.

Поутру из дома вышел,
Прямиком пошёл к реке.
Вслед мурлыкание услышал,
Кошки благ желали мне.

Через час пришёл на берег,
Насадил червя на крюк,
Позади уж рыбный нерест,
Знать, ловиться будет тут.

Прикормил изрядно место,
И закинул поплавок,
Жаль, не взял с собою теста,
Карася поймать бы мог.

Просидел так целый вечер,
А поклёвки ни одной,
Уж до ночи недалече,
Стало быть, пора домой.

Начал сматывать я леску,
Но не вижу поплавка,
Зацепил, видать, за ветку,
Подтянул ещё слегка.

Оказалось – это рыба,
На улов надежда есть.
С плеч свалилась словно глыба:
Будет, что котам поесть!

Так терпенье оправдалось –
Большой карп лежит в ведре.
Поначалу не задалось,
Но зато везло в конце.

Наловив немного рыбы,
Под заход пришёл домой,
Мои кошки будут сыты,
Хвост трубой – довольны мной!

Заплетают мои ноги,
И мурлычут мне, хваля,
Подводя тому итоги:
В целом, рад рыбалке я!

Есть вещи, у которых нет названия.

Они не входят в словари.

Они живут между дыханиями,

В промежутках между словами,

В тех секундах, когда ты не думаешь,

А просто — есть.

Ты просыпаешься утром.

Ты ещё не открыл глаза.

Ты ещё не вспомнил,

Кто ты,

Где ты,

Какой сегодня день.

И в этой крошечной щели между сном и явью

Нет ни имени,

Ни возраста,

Ни боли.

Только свет.

Свет, который ещё не знает,

Куда ему упасть.

И ты — часть этого света.

Потом ты открываешь глаза.

Мир врывается.

Имена возвращаются.

Ты снова становишься тем,

Кого назвали при рождении.

Ты снова становишься тем,

Кто должен что-то делать,

Кому что-то должны,

Кто от чего-то бежит.

Но где — тот, кто был до имён?

Мы привыкли,

Что у всего есть причина.

Причина родиться.

Причина жить.

Причина страдать.

Причина умирать.

Но что, если причина — это просто страх?

Страх признать,

Что мы здесь без причины.

Просто так.

Как ветер.

Как свет.

Как тишина,

Которая не объясняет,

Почему она тишина.

Ты идёшь по улице.

Ты видишь деревья.

Ты видишь дома.

Ты видишь людей.

Они идут,

Они спешат,

Они знают, куда.

Но спроси их:

— Зачем?

Они скажут:

— Надо.

— Кому надо?

— Не знаю.

И ты идёшь дальше.

Потому что тоже не знаешь.

Иногда ты смотришь на небо.

Ты видишь облака.

Они не спрашивают,

Зачем они плывут.

Они просто плывут.

И в этом — их свобода.

Они не должны дойти до конца.

Они могут растаять посередине.

И это не поражение.

Это — естественно.

Почему человек не может растаять?

Почему он должен доходить?

Почему он должен оставлять следы?

Почему он должен доказывать,

Что он был?

Если ветер дул,

Он не оставляет подписи.

Если дождь шёл,

Он не просит:

— Запомните меня.

А мы просим.

Мы строим дома,

Пишем книги,

Рожаем детей,

Надеясь,

Что нас не забудут.

Но даже горы рассыпаются в пыль.

Даже звёзды гаснут.

Даже время —

и оно когда-то закончится.

И что тогда останется?

Ты сидишь в пустой комнате.

Тишина.

Не та, что давит.

А та, что обнимает.

Ты слышишь своё дыхание.

Ты слышишь, как стучит сердце.

И в этом стуке —

вся вселенная.

Потому что вселенная — это не звёзды,

Не планеты,

Не галактики.

Это ритм.

Ритм того, что есть.

Ты — часть этого ритма.

Ты не начало.

Ты не конец.

Ты — просто биение.

Одно из многих.

Но каждое биение — уникально.

Как снежинка,

Как звук,

Как момент,

Который никогда не повторится.

Ты думаешь, что ты один.

Ты думаешь, что никто не видит.

Никто не слышит.

Никто не знает.

Но воздух знает.

Свет знает.

Молекулы, которые прошли через тебя,

Запомнили твоё тепло.

И они расскажут другим.

Они расскажут земле.

Они расскажут воде.

Они расскажут дереву,

Которое вырастет на том месте,

Где тебя уже не будет.

Ты не исчезнешь.

Ты просто изменишь форму.

Как вода становится паром.

Пар — облаком.

Облако — дождём.

Дождь — рекой.

Река — морем.

И ты снова становишься —

небом,

землёй,

воздухом,

каждым существом,

которое дышит.

Ты не вечен.

Но ты бесконечен.

Есть вопросы, на которые нет ответов.

И мы привыкли бояться их.

Но что, если вопросы — это и есть ответы?

Что, если вопрошать важнее, чем знать?

Что, если искать важнее, чем найти?

Потому что когда ты находишь,

ты останавливаешься.

А когда ты ищешь —

ты движешься.

Ты живёшь.

Мы все идём туда,

Где нас нет.

Но по дороге мы оставляем себя.

В каждом слове.

В каждом взгляде.

В каждом прикосновении.

И это — не потеря.

Это — дар.

Ты не принадлежишь себе.

Ты принадлежишь всему,

Что тебя коснулось.

И всё, чего коснулся ты,

принадлежит тебе.

Нет плохих дней.

Есть дни, которые учат.

Нет хороших дней.

Есть дни, которые дарят.

Нет и дней.

Есть просто — течение.

И ты в нём,

Как лист в воде.

Ты думаешь, что выбираешь путь.

Но путь выбирает тебя.

И это не фатализм.

Это доверие.

Доверие тому,

Что больше тебя.

И меньше тебя.

Тому, что внутри.

Тому, что снаружи.

Тому, чему нет имени.

Поэтому не называй это Богом.

Не называй это судьбой.

Не называй это случайностью.

Просто будь.

Дыши.

Смотри.

Слушай.

И однажды ты поймёшь,

Что искать нечего.

Ты — то, что искал.

Ты — не мысль.

Ты — тишина,

В которой возникают мысли.

Ты — не жизнь.

Ты — пустота,

В которой происходит жизнь.

Ты — не человек.

Ты — возможность,

Которую человек проживает.

И когда ты умрёшь,

Ты не исчезнешь.

Ты просто перестанешь быть человеком.

Но ты продолжишь быть — тем, что было до человека.

Тем, что не имеет имени.

Тем, что не имеет формы.

Тем, что не имеет границ.

Это не утешение.

Это — факт.

Который нельзя доказать.

И который не нужно доказывать.

Потому что истина — не в доказательствах.

Истина — в том,

Что ты чувствуешь,

Когда перестаёшь искать ответы

И просто позволяешь себе быть.

Ты — не здесь.

Ты — везде.

Ты — не сейчас.

Ты — всегда.

И нет ни начала,

Ни конца.

Есть только —

ты.

И всё.

Всё, что есть,

— это ты.

гоняю по ночному городу,
мысли ровные,
думаю о будущем,
на хорошей ноте я,
эйфория накрыла полностью,
в ушах треки про самовлюблённого,
наконец-то живу и наслаждаюсь,
никакого выживания!


эйфория как вдохновение,
приходит в момент,
когда не ждёшь совсем.
тебе может быть плохо,
но через минуту всплывает хорошее.
радуюсь, пока снова не накрыли мысли про прошлое,
они могут вернуться в любой момент,
но пока такая обстановка,
то им точно нет места
в моей голове!


пошли к чёрту все проблемы,
моя мотивация жить найдётся со временем,
а даже если нет,
то я буду жить ради катания по ночному городу на своём мопеде,
напевая, возможно грустные,
но весёлые по звучанию треки!

можете назвать

одно из ужасных чувств на свете?

может быть вы скажете «невзаимная любовь», «чувство брошенности», «мысли о смерти»..

и да, это всё будет верно.

но для творческих людей это всё мелочи,

лишь «почва для вдохновения»,

когда всё гладко не идут слова

(не про всех, говорю про себя!),

а когда всё не очень обычно «прёт»

но и то не всегда..

иногда бывает, что строчки крутятся у рта,

складываются в неудачный момент,

когда некуда записать,

а потом забываются насовсем..

поэтому надо сочинять,

специально сажаясь за телефон или тетрадь,

но как заставить вдохновение явиться именно в этот момент?

оно может прийти неожиданно 

и потратиться за один присест.

ведь ему не прикажешь, когда лучше появляться,

оно как мотивация,

нет чёткого расписания.

это чувство желания писать,

но отсутствия музы/вдохновения/тем для размышления 

и есть самое ужасное для писателя/поэта.