Прохлада лета...

Прохлада лета — как забытый сон,
Где тени лип скользят по глади вод,
И тополиный пух, как белый лёд,
Плывёт туда, где стихнул небосклон.

Здесь зной разбит о мраморный порог,
Где ветер, словно нищий, просит тень,
И соловей выводит вязкий день
В прохладу, что струится из-под ног.

О, летний жар! Ты — пламя без огня,
Ты — поцелуй, что сушит на губах.
Но этот холод — как святая власть,
Что держит мир в серебряных цепях.

Здесь листья спят, умывшись тишиной,
И рощи дышат сдержанно, как грудь
Вдовы, что бережёт последний путь
Под белой простыней, под синевой.

Прохлада! Ты — не бегство, а возврат
К себе, где пульс замедлен, словно стих,
Где каждый звук — как камень, что затих
В глубинах, где не властен летний ад.

Босой иду по влажной мгле,
Где мох целует пятки, как дитя.
Здесь время тает, бережно маня
Забыть о том, что жарко на земле.

О, если б можно тело обратить
В тот самый воздух, что целует клён,
И стать прохладой, что прощает стон,
И в этой тишине навеки жить!

Но лето — маятник: оно качнёт
Меня обратно в огненную пыль.
И лишь в груди — как севера ковыль
Прохлада та, что память бережёт.

Так пусть же этот вечер, как река,
Несёт меня сквозь сумерки и зной,
Где в каждом вздохе — свежесть, как покой,
И в каждом сердце — лето у виска.

Прохлада лета — не побег от жара,
А способ быть собой среди огня.
Я — этот ветер, я — роса и мгла,
Я — тихий крик проснувшегося дня...