Дорога на север

Дорога на север 

тянется, как 

серая тесьма,

которой сшивают хмурое

небо с землёй —

Я не помню, чей шепот первым

коснулся меня...

Но не всё ли равно? Он зовёт.

Впереди — ледяные прорехи,

колея третьи сутки

перед глазами 

стоит,

и птицы на лету 

застывают,

я гула не слышу их.

Меня окликают на 

полустанке,

спрашивают: «Куда 

ты? Зачем?», —

я даже не оборачиваюсь;

мой компас разбит,

но стрелка из чистого льда

упрямо показывает —

на север.

Значит — туда.

Сколько верст мне 

ещё до конца?