Твои стихи

Я пишу стихи, чтоб ты всплакнул, когда читаешь теперь их,
Пусть слеза сотрёт печаль с лица, как дождь смывает пыль.
Это просто крик души в тиши, это я, оставляя двери,
Зашиваю память в нити строф, чтоб не спутать любовь и быль.

И когда строка коснётся век, ты поймёшь, что не зря терзался:
Этот стих как комната без стен, где я всё же с тобой вдвоём.
Я пишу не чтоб вернуть тебя, а чтоб ты навсегда остался
Тем, кого я выдумала в ночи, кто был светом, а стал дождём.

Я пишу стихи, чтобы ты плакал, когда читаешь теперь их,
Ведь тогда ты не хотел, не понимал, забыл, не знал.
Но они рождались, чтобы тебе сердце грели,
И теперь пусть в шторме памяти спасут, как тихий причал.

Я пишу стихи, чтоб ты всплакнул, когда читаешь теперь их
Не затем, чтоб мучить, а чтоб ты почувствовал: сквозь время и метель
Кто-то помнит свет, который ты зажёг, и не просит прощения и веры, 
Просто тихо зашивает раны в строфы, и дарит тебе жизнь, где нет потерь.

Когда дождь пройдёт и высохнут глаза, и причал растает в утреннем тумане,
Ты не вспомнишь рифм, не разберёшь имён, только этот свет, что я вплела в слова.
Я останусь там, где тишина, где не нужно слов, где не больно ранам,
Где любовь — не груз, а тонкая нить, что сквозь время ткёт свои кружева.

Когда дождь пройдёт, и ты успокоишься, и не будет в груди метели,
Ты поймёшь: я писала о тебе, о том, каким ты умел быть.
И стихи не спасут, и не ранят — они просто будут как берег,
Где однажды мы встретились на полпути, так и не встретившись впредь.

И когда однажды ты увидишь дождь, наклоняя к небу уставшее лицо,
Ты не вспомнишь имени, но почувствуешь: кто-то смотрит незримыми глазами.
Это я — уже не память, не строка, не печаль, не свет, не кольцо, 
Это просто отзвук чего-то, что мы называли любовью, а стали лишь снами.

Я пишу стихи, чтоб ты всплакнул, когда читаешь теперь их, 
Но когда-нибудь прочтёшь без слёз, и это будет главным ответом.
Потому что боль уходит, а строчки остаются, как берег,
И ты больше не ищешь меня в них, ты находишь себя самого.