***

Возвращаясь к просеке заречной,
Ветер начинает хулиганить:
Вздымает пыль, качает кроны,
Срывает шишки, серьги, лепестки,

Валит разоспавшуюся белку
В её солидные запасы,
А сам хохочет, наблюдая –
Ей снятся сны о хлопотах зимой –

Сбивает пташек, треплет хвою,
Пальто тумана нагло сбросив
С могучих сосен корабельных
И вновь бежит, перерастая в шквал.

Несётся полем, как гепард к добыче,
И разбивается внезапно
О белоснежные стволы берёз,
Что льнут к друг другу перед ветром.

О, чудный рай берёзовых веснушек,
Неустрашимый пред стихией,
Откуда эта стойкость духа,
Остановившая бунтарство?

И он, разбившись, цепенеет,
Слегка касаясь верхних веток,
И возвращается к травинкам,
Ища прощения в земле.

И я стою, вдыхая это действо,
Как будто сам листок берёзы,
И мысли все мои на ветке,
Задетой шквалистым порывом.

И в этом хаосе и вихре
Я чувствую — всему есть мера:
И буйству — миг, и тишине —
Возможность снова стать собой.

Берёзы шепчут мне внимая,
И я, устав от скоростей,
Коснусь коры как лба отца,
Который любит своё чадо.
(14.04.2025 г.)