30% на жизнь

Семьдесят процентов — ледяная взвесь

В тихом голосе, что рушит мой июнь.

Кто-то третий постоянно рядом здесь,

Холодней пустых больничных белых лун.

Я любила звезды, книги и духи,

Платья легкие и детский звонкий смех.

Но в сознанье прорастают сорняки,

Превращая каждый вдох в тяжелый грех.

Обмороки — лишь провалы в никуда,

Где галактики пульсируют во мгле.

Мне казалось, это просто ерунда,

Просто тени на измученной земле.

А теперь диагноз — ржавое клеймо.

Восемь шансов из десятка лечь в сугроб.

Рвется то, что было намертво ткалось,

Разрывая сухожилия и лоб.

Я мечтала стать актрисой. Что за бред.

Смерть стирает все желанные пути.

Буду мертвой учительницей школьных лет,

Чтоб чужим сердцам о главном донести.

Роман новый намечался у дверей,

Подвенечное готовилось шитье.

Только опухоль грызет меня быстрей,

Выпивая бытие мое, бытье.

Я так жадно обожаю этот свет,

Этих странных, вдохновляющих людей!

Но для них меня взаправду больше нет,

Я — лишь пища для незримых лебедей.

До июня мне осталось догореть,

Словно скомканный исписанный листок.

Как же страшно в двадцать три внезапно смерть

Ощущать сквозь теплый воздуха глоток.

Не хочу я выцветать в пустой стене,

Где обои смотрят бельмами слепцов.

Эта ноша не по силам сатане —

Жить в предчувствии расплавленных свинцов.

Я люблю детей, цветы и голоса,

Эту жизнь, что обрывается на взмах.

Семьдесят процентов рвут не небеса,

А сознанье, обращая тело в прах.

Все нормально было: должность и друзья,

Этот мир казался вечным маяком.

Почему же подо мной горит земля,

Если внешне я цела еще кругом?

Это повод все познать, сорваться в ночь,

Сжечь себя дотла, пока хватает сил?

Но врач тихо обещал: «Уже невмочь.

Твой песок в часах почти совсем уплыл».

Я творить хотела, пламенно любить,

Оставлять свои прекрасные стихи...

Как же тошно понимать, хотеть и жить,

Пред собой имея смертные грехи.

Мой диагноз объявлен. Это факт.

В голове ворочается черный ком.

Жизнь моя — всего лишь прерванный контракт

Между светом, болью, небом и замком.

Семьдесят процентов — выжженный гранит.

Я смотрю на ослепительный апрель.

Кто-то третий за спиной моей стоит,

И захлопывает в бездну злую дверь.


03.09.2026