В старом доме на отшибе

В старом доме на отшибе. 

Где гуляет только ветер. 

Жил старик в большой обиде. 

На всё то, что есть на свете.

Он ходил в дырявом платье. 

Разговаривал с луною. 

И накладывал проклятье. 

На тучи серой пеленою.

Говорили: «Он безумен. 

Потерял рассудок ясный».

Мир его был многошумен. 

Для других — порой опасный.

Он ловил в ладони тени. 

Звал по имени деревья. 

И вставал он на колени. 

Перед птичьими перьями.

В его комнате на полках. 

Жили куклы из соломы. 

В старых книгах и иголках. 

Он искал пути из дома.

Он писал на стенах мелом. 

Тайны звёздного похода. 

И в порыве слишком смелом. 

Ждал небесного прихода.

«Посмотрите! — он кричал нам, —

Там драконы в небе вьются!»

Но по улицам печальным. 

Лишь прохожие смеются.

Он не видел серых буден. 

Грязи, скуки и обмана.

Путь его был очень труден. 

В белом облаке тумана.

Для него цветы шептали. 

О любви и о разлуке. 

И в далёкие те дали. 

Он протягивал всё руки.

Там, за гранью пониманья. 

Где кончается порядок. 

Он нашёл свои призванья. 

Среди призрачных загадок.

Пусть его запрут в палате. 

Где лишь белые халаты. 

Он в своём воображенье. 

Будет строить вновь палаты.

Будет плыть по океанам. 

Где вода — как чистый сахар. 

И по солнечным полянам. 

Бегать рысью без страха.

Кто же прав в огромном мире?

Тот, кто копит лишь монеты. 

Или тот, кто в этом пире. 

Видит вечные ответы?

Псих смеётся, псих играет. 

Он не знает наших правил.

Он в мечтах своих летает. 

Этот мир давно оставил.