«Правда»

Пришёл, чтоб сплюнуть в руку богу,

Прошёл свою тернистую дорогу.

Но он дошёл, сквозь дни и ночи,

Сквозь пот и кровь, и что есть мочи

Клыки наставил в пламенном оскале.

Подобно острию, на праведном кинжале:

«Так где же суд? Так где же милость?

В грехе забыта святая справедливость?

Я жил чувством, я жил дружбой,

Такой больной, но столь же нужной!

Я отдавал всего себя, 

А им нет дела до меня?

Так в чём обман? И в чём обида?

В чём моя вина? Фемида!»

Он ждал ответа, в небе тишь.

Мой бедный путник, что стоишь?

Кого ты кличишь идеалом?

К кому идёшь за трибуналом?

Друзей, что молятся гордыне?

К законам алчным, на латыни?

Злотворной зависти ты раб,

Но ты не мрачен, ты не слаб.

Взмолись же, странник, но не миру!

Взмолись к себе, взмоли ты лиру.

И будет счастье, будет сон.

Где правда блещет в унисон.

Но это дрём,

И правда в нём.

Не будет жечь святым огнём.

И это сон, всего лишь сон.

И хоть блажен — не вечен он.