Почему?

Я у тебя паразитом в душе,

Разбитой тарелкой в дрожащих руках,

Больной сумасшедшей в глазах

И голым телом в ночных муках.

Но даже так как-то чуждо,

Как будто я не для тебя.

Хочешь, кожу сниму? Там пустота,

В ней только ты и твой осуждающий взгляд.

В ней место только для ошметков сердца,

А оно лишь хотело чувствовать.

Я не против, продолжай, можешь рвать.

Только обратно потом не склеивай,

Иначе от боли может выкатиться слеза,

А она солью на рану и упреком немым для меня,

Она как слабость,

Как болячка ноющая ночью в три часа,

Как подкроватный монстр,

Который тихо просит обнять,

Как голая я перед ножом в твоих руках.

Но ты режь, если рвать наскучило,

Только обратно, прошу, не зашивай.

Знаешь же, нити будут как на шее петля —

Слишком мягкие, слишком много тебя.

Ты видишь все что под кожей..

все равно я чужая?

А я из костей своих склею игрушку для тебя,

Милую такую, хоть и не мягкую, прошу простить, понять,

Все же трудновато из грязи построить храм.

А люди вон, из грязи и слов красивых строят целые чувства,

Неужели даже тут я другая:

Кривая, неправильная, ненормальная?

Но ты ведь тоже такой, так почему нам нельзя?