По мостовой

Я каждый день брожу по мостовой,

Где та же пыль и те же фонари.

Но мир, окутан мертвой синевой,

Не то, что был на утренней зари.

Мы слепнем от обыденных картин:

От стен родных, от выцветших гардин.

И мнится нам, что в мире мы одни,

Среди своих бесчисленных рутин.

Но нынче — нов. И завтра будет нов.

В свинцовой луже отблеск куполов,

И влажный вздох проснувшихся садов,

И тихий звон далеких голосов.

Взгляни: дрожит серебряная нить

На рукаве… Какое право — жить!

Лишь стоит взор к бессмертью обратить,

Чтоб эту явь как чудо полюбить.

11.09.2026