Передоз обыденных вещей

Мне нравится торчать ну хоть на чём-то,

Впиваться в ось, сдирая кожу в кровь.

Пусть это будет ржавая защёлка,

Иль горький спазм, иль первая любовь.

Пускай не морфий, не дурман аптечный,

Не едкий дым сгоревшего листа —

Я жду приход от встречи скоротечной,

От чистого бумажного холста.

Хоть иногда бы учуять этот кайф,

Случайный сбой в размеренном часу,

Когда сквозь быт, глухой и невменяемый,

Искра прорвётся лезвием по льду.

Мы все — рабы невидимой привычки

Кроить реальность вдоль своих пустот.

Нам нужен свет дешёвой тонкой спички,

Чтоб доказать: внутри ещё живёт

Тот дикий зверь, что требует наживы,

Горячей дрожи, ломки ледяной.

Мы без неё пугающе фальшивы

В своей броне из скуки расписной.

Но я ищу. Я вечно в карауле

У тех дверей, где можно выпадать.

Из этой плоти, ставшей слишком сутью,

Где каждый шаг — лишь тишь да благодать.

Дай мне укол отчаянья и веры,

Дай передоз обыденных вещей.

Ведь только там, за гранями химеры,

Я становлюсь взаправду лишь сильней

Торчать на грани. На звенящей ноте.

На честном «нет», сорвавшемся на крик.

Быть просто током в мёртвом переплёте,

А не обложкой глянцевых интриг.