Дом Родной...

Дом родной — не просто стены и порог,
Не адрес в паспорте, не метка на листе.
Он — в сердце выжженный таинственный клинок,
Он — колыбель, что пела в пустоте.

Там воздух детства, пропитанный теплом,
Где мама пела, и скрипел крыльцо.
Там каждый гвоздь знаком, как отчий дом,
Где время шло, как тихое кольцо.

Там липы шепчут старые слова,
Их аромат — как нить, что вяжет дни.
Там в лужах отражается листва,
И вечера по-прежнему слышны.

Я помню запах хлеба из печи,
И дождь, что бил в окошко до утра.
Там печь ворчала, грея кирпичи,
И ночь была добра и не быстра.

Там двор, где я вприпрыжку бегал бос,
Где ласточки чертили небосклон.
Там каждый камень мой, и каждый колос,
И в сердце этот мир не побеждён.

Но время — вор. Оно уносит прочь
И голоса, и тени, и мечты.
И только память — как свеча сквозь ночь,
Горит в груди, не зная пустоты.

Дом родной — он там, где сердце ждёт,
Где тишина поёт, как скрипка, вновь.
Он — островок, что в море не плывёт,
А держит нас, как держит нас любовь.

И пусть я далеко — в чужой глуши,
Где ветер злой и камни холодны, —
Я слышу, как шумят мои камыши,
И знаю: там, где дом, — мои истоки сильны.

Он не в гектарах, не в кирпичном счёте,
Он в том, как мать смотрела в темноту.
Он в том, как мы молились на работе,
И в той, кто дарит сыну чистоту.

Дом родной — души моей опора,
Он — в переплёте старого письма.
Он — колыбель для нового простора,
И в нём зима тепла, как терема.

Я возвращусь — не телом, а мечтой,
К крыльцу, где мох, где врос в землю порог.
Там буду я с самим собой — святой,
И в этом доме не замёрзнет Бог...