Семена

Мои стихи лишь семя,

Что я когда-то посадил,

Своим стихам я верю,

Рукой своею их же породил.

И неустанно выше к прозе,

Над облаками из мольбы,

Построил я свой скромный город,

Стихами, что я так растил.

Они раскрылись как бутоны,

Они прекрасны для меня,

Других мы мнения не спросим,

Стихи мои, моя душа.

Я многотонно и упорно,

В себя вбирал тома из знаний,

Я многогранно и запойно,

В себе искал поляны граней.

Одну, другую пересёк,

Я вновь и вновь учился жизни,

Я сто дверей с отмычкой стёс,

Хотя ключи на каждой висли.

Теперь плоды моих творений,

Хоть не большие, но вкусил,

Их не для сладкого варения,

С червивой стороной отмыл.

Они лишь служат украшением,

Они не камни сто карат,

Но так-же блеск их в отражении,

Меня цепляет их срывать.

Нарву плодов ещё немножко,

Под деревом присяду в тень

И сочиню ещё лукошко,

Чтоб радовать себя весь день.