Порка

Я умираю… не поэтом,

Я разум разорвал к чертям,

Я лудоман, я слабый, бедный,

Я откровенен на текстах.

Хочу чтоб разорвало тело

И голову мою в стихах забыв,

Лишь выпотрошив мысли смело,

Меня оставил этот быт.

Вспороть бы слово,

Разобрать на миллионный слог,

Понять астральные потоки,

И сигануть в сам изотоп.

Червиво разъедая мозг,

Понять смогу я смысл,

Людей и важность их следов,

Но хватит ли мне духу выбрать?

И хватит ли мне смелости упасть?

Хоть в рассуждениях, но я уже лечу,

На встречу к мокрому асфальту,

Мама… почему иду ко дну?

Ради чего я умираю?

Ведь жизнь ещё вся впереди,

А я как идиот шагаю,

Столь много пропуская я бегу.

Я словно всё уже прошёл,

Но сколько же дерьма мне впереди,

Аж думать стало тошно,

Кто нибудь… меня спаси...

Не дайте умереть мне умоляю...

Не дайте мне ещё мотив,

Чтоб в жизнь по новой мне поверить,

Чтоб я не думал, что не стих.

И сам я виноват… я знаю...

Поверил ей, хотя то был лишь миг,

Проникся чувствами так рано...

Теперь схожу с ума внутри.

Такое чувство что не понимают,

Такое чувство… я один,

Любя, не думая сгораю,

Пишу бездумно этот стих.