не святой

Мне бы солнце моё в кулак… Разорвать бы на сотни вен, да вдохнуть кубинский табак, правым бортом глотая крен, поцелуй на завтрак сейчас, надышавшись кубинских смол, удвоение я до нас, этот вкус бы тебе пошел.

Закат в точку, а выход — Бог. Просыпается вечный Ра, я бы лучше тебя не смог рассказать мне меня вчера, скользят призраки первых лучей, листьев высветив тень и прах, из холодных ещё ночей поцелуй принеси в губах.

В моем Дао найди свой путь, исповедуй любовь и тьму, на мгновенье меня забудь, я свяжу терпкий вкус в хюрьму, сброшу жизнь под луной на холме и взлохмачусь, как старый лес, на твоей родовой метле обметет полнолунье бес.

Можешь плакать, а впрочем, нет, тебя встретит мой личный клон и запьет поцелуем щербет, и отравит твой сладкий сон. Ты поверишь? Решай сама, утолить не способна зной — не аскеза, тюрьма, сума, хитрый бес…

Да и я не святой.