Моему городу
Ярослав Ломакин
О, город мой, он так печален.
Он с годом каждым всё стареет.
Стоит он гордо, весь развален,
Под светом солнца он тускнеет.
Торжественно цветёт весною,
Веселью придаётся летом,
А осенью отдастся горю,
Уйдёт же в зиму он аскетом.
Он ведал свой расцвет, упадок.
Уничтожался, возрождался.
И пережил немало схваток,
Но детский смех в нём всё ж остался.
О, город мой, он так спокоен:
И вновь он свой закат встречает.
Мне жаль его—он страшно болен.
Мне кажется, он умирает.
Народ его, он тоже болен,
Но тот, который безразличен
К его отнюдь не доброй доле.
Быть может, я пессимистичен?
А может, это возрожденье
Моего города родного?
Быть может, это наважденье?
Но вижу я, увы, иное.
Хоть красят град, но что в итоге:
Истории ветшают стены
И смрадных серых вод потоки
Мешаются с морскою пеной.
Наш парк прекрасный — то могила
И серый камень — сквер наш дивный…
Ты посмотри же, друг мой милый,
Прелестна как сия картина!
Исчез же аромат тюльпанный
И крест на крыше храма сбитый.
Его назвали Богом Данный
Теперь, увы, он им забытый…
0 0 0
![/TORY\](/upload/003/u373/3/d/3d764d1d.jpg "/TORY\")
