....
Аноним
Я книг не трогал. Пыльный том —
Удел зануд и стариков.
Мой мир был прост, мой мир был груб,
Соткан из мата, драк, пинков.
Я презирал любой сонет,
Смеялся, слыша «вальс-бостон»,
И на любой мудрёный бред
Имел один прямой резон.
Зачем мне знать, кто брал Рейхстаг?
Или какой был век златой?
Я жил, как сорванный репьяк,
Цепляясь к жизни за подол.
Я верил в силу кулака,
В ухмылки дерзость, в звон монет.
И мысль любая высока
Казалась мне — пустой предмет.
Но вот вошла в мой мир Она,
Как будто списана с холста.
В её глазах — глубина,
В её словах — простота.
Она спросила про Моне,
Про то, как Блок писал стихи...
И стало стыдно, стыдно мне
За все пустые пустяки.
Я промолчал. Я был невежд.
Я был глухой, слепой дикарь.
И средь несбывшихся надежд
Зажёгся внутренний пожар.
Теперь я прячусь в словари,
Грызу гранит забытых глав,
Чтоб хоть к мерцанию зари
Стать тем, кем не был, всё поняв.
И пусть я неуклюж и дик,
И путь мой к знанию тернист,
Но я листаю сотни книг,
Как самый ревностный артист.
Чтоб разглядеть в её глазах,
Когда мы встретимся опять,
Не снисходительность и страх,
А ту, что я хочу обнять.
0 0 0
![/TORY\](/upload/003/u373/3/d/3d764d1d.jpg "/TORY\")
