Мне нравится
V. De'Santos
Мне нравится, что вы больны не мной,
Что сердце ваше бьётся не тревожно,
Когда встречаемся мы под луной,
И взгляд ваш остаётся осторожным.
Мне нравится, что в вашей тишине
Не слышно отголосков моей песни,
Что вы не видите меня во сне,
И имя вам моё не интересно.
Мне нравится, что ваша красота
Цветёт, не омрачённая страданьем,
Что не коснулась вашего чела
Печаль любви с её тяжёлым знаньем.
И пусть другой вам дарит свой восторг,
А я любуюсь вами лишь украдкой.
Мне нравится, что я для вас не бог,
А просто тень, скользящая загадкой.
Мне нравится, что можно не краснеть,
Когда ваш шлейф коснётся платья смело,
И не сгорать, и заживо не тлеть
От близости божественного тела.
Что можно просто имя пронести,
Не опасаясь, что оно — отрава,
И знать, что в этом ни упрёка нет, ни мести,
И что на вас я не имею права.
Спасибо вам и сердцем и рукой,
За добрые слова и светлый взгляд,
За то, что в жизни стали мне рекой,
Где каждый берег бесконечно свят.
За то, что никогда тяжёлый бред
Моей любви ваш сон не потревожит,
И что за много, за десятки лет
Ничто нас в этой жизни не умножит
Мы с вами — параллельный свет
Двух дальних звёзд, что светят в одиночку.
И в книге судеб наших слова «нет»
Судьба сама поставила, как точку.
Мне нравится ваш сдержанный поклон,
И холодность перчатки на запястье.
Я знаю: я для вас — лишь полусон,
Случайный блик чужого полусчастья.
Мне нравится, что я могу молчать
И слушать ваш рассказ о чём-то дальнем,
И в голосе своём не различать
Ни отзвука о горе поминальном.
Что воздух между нами так кристален,
Так чист, так свеж, так горестно-свободен,
Что путь мой тих, а путь ваш — триумфален,
И ни один другому не угоден.
В том страшном смысле, что любовь даёт,
Когда весь мир становится темницей,
Когда душа и плачет, и зовёт,
И жаждет ядом сладостным упиться.
Мне нравится, что я для вас — никто.
Пустое место. Профиль на гравюре.
Забытое на вешалке пальто
В какой-то безымянной партитуре.
И эта пустота — моя броня,
Мой щит, моя последняя отрада.
Она хранит от вашего огня,
От сладких мук эдемского мне сада.
Мне нравится, что я могу уйти,
Не обернувшись, не сказав ни слова,
И вы не броситесь мне на моём пути,
И не попросите остаться снова.
Что наша встреча — лишь этюд простой,
Набросок, сделанный рукой небрежной.
Неокончëнный, лёгкий, холостой
Мотив мелодии моей мятежной.
Мне нравится, что ваши все дары —
Цветы, записки, взгляды, обещанья —
Предназначение иной игры,
Иного, не моего страданья.
И я могу спокойно наблюдать,
Как вы влюбляетесь, как вы ревнуете,
И молча за другого благодать
Просить у неба, где вы так тоскуете.
Мне нравится, что я — не ваш палач,
И не желанный вами подсудимый.
Что не услышу я ваш тайный плач,
И не увижу взгляд ваш нелюдимый.
Что я не стану поводом для слёз,
Причиной ссор и горьких объяснений,
Букетом увядающих мимоз
В холодном свете утренних сомнений.
Мне нравится, что этот мой недуг —
Любить вас так, безмолвно и сурово —
Не замыкает наш порочный круг,
Не требует ни жеста, ни полслова.
Он — мой удел. Мой крест. Моя печать.
Моя Сибирь и Царское Село.
И я учусь отчаянно молчать,
Чтоб ваше счастье в мире расцвело.
Пусть даже счастье то — не обо мне,
И даже не со мной, а где-то рядом.
Мне нравится стоять в полночной тьме
И провожать вас тихо, долгим взглядом.
И знать, что вы уходите туда,
Где свет, где смех, где вас так нежно примут.
И эта горечь — не моя беда,
А просто дань, что с сердца молча снимут.
Мне нравится, что я — не ваш приют,
Не гавань тихая, не дом, не пристань.
Меня в часы отчаянья не ждут,
И мой совет для вас не будет признан.
Что я не стану вашей головной
Щемящей болью, памятью, укором.
Я — просто звук за каменной стеной,
Забытый всеми и ненужный хором.
Мне нравится, что я не та свеча,
Которую вы ставите в часовне,
Молясь о ком-то, горько трепеща,
И становясь смиренней и греховней.
Что я не та звезда, что вам горит
В окне бессонном, в час ночных терзаний.
Мой свет давно для вас уже закрыт
За пеленою прочих созерцаний.
Мне нравится, что я — не ваш каприз,
Не мимолётный интерес, не прихоть.
Не тот обрыв, с которого вы вниз
Боитесь посмотреть и тихо всхлипнуть.
Что я не тайна, что у вас в крови
Пульсирует и требует разгадки.
Я — просто проза о чужой любви,
Прочитанная в страшном беспорядке.
Мне нравится, что я не ваш судья,
И не свидетель вашего паденья.
Я — просто строчка небытия,
Простое, тихое забвение.
И эта роль — единственно верна,
Она мне по плечу, она по росту.
Мне нравится, что я всегда одна
На этом выжженном дотла погосте,
Своей души. И в этой тишине
Мне слышен только ветер одинокий.
Спасибо вам, что вы больны не мной,
И что ваш мир так радостен, так долог.
Спасибо вам за эту тишину,
За эту боль, что стала мне привычной.
За то, что я вас вижу, как луну, —
Высокую и безразлично-личную.
0 0 0
![/TORY\](/upload/003/u373/3/d/3d764d1d.jpg "/TORY\")
