Цирк сломленной куклы

Мне кажется, что смерть — это не больно,
Это тише, чем шёпот в пустой тишине. Когда за спиной улыбаются больно, И самые близкие предают тебя во сне. Родительский крик — это скрежет стекла, Что врезается в душу, не раня ладонь. Любовь их была словно фальшива стрела, Что летит в твою грудь, опоённую ложь. А друзья… их шутки — как пыль по глазам, Их правда — лишь повод вонзить лезвие в спину. Я устал разгадывать этот их фарс, Где я — это кукла, смешная картина. А девчонки-подруги — их сладкий подкат, Лишь проверка на прочность, насмешка у рта. Их улыбки — лишь маска, под ней я — не брат, Я — цель для укола, их игра не чиста. И от этого цирка, где я — лишь шут, Где любовь — это сделка, а дружба — обман, Так и тянет туда, где не будет оков, Где не будет ни криков, ни этих масок-обман. Я устал быть мишенью, гвоздём для всех гвоздей, И для сердца моего в этом мире нет стен. И быть может, мой уход - это не злодей, А ответ на вопрос: «Для чего я нужен им?» Я не ищу виновных и не бросаю в ответ упрёков. Я просто устал. И хочу тишины. Чтобы больше не верить в их сладкий намёк, Чтобы больше не помнить их пустые глаза.