Исчезновение
Белиал
Я жил тобой — не словом, не признаньем,
А каждым днём, что мы делили вслух:
В рассветах, в чае, в тихом опозданье,
В привычном «ты замёрз?» и «дай мне руку, друг».
Мы шли без цели — улицы хватало,
Смеясь над мелочами, как детьми,
И счастье было тем, что не кричало,
А просто шло уверенно в пути.
Мы просыпались — спутанные, сонные,
Смешные в этом честном «не пора»,
Ты варила кофе — слишком тёмное,
Я пил и говорил, что вкус — как ты, с утра.
Мы спорили о глупостях, о фильмах,
О том, кто первый выключает свет,
И в этих мелочах, простых и тихих,
Я находил на всё один ответ.
Мы покупали глупые подарки —
Не ценой, а смыслом дорожа:
Мне — твой билет, помятый и неяркий,
Тебе — мой свитер, тёплый, как душа.
Ты прятала записки мне в карманы,
Я — твой любимый запах в рукавах,
И мир казался честным и желанным
Пока ты засыпала на плечах.
Мы мыли посуду, пели без мотива,
Смеясь над тем, как фальшивлю я,
Ты танцевала — медленно, игриво,
А я смотрел, не веря, что моя.
Ты злилась, если я не ел нормально,
Я кутал тебя в шарфы в холода,
И даже быт, простой и изначальный,
Становится любовью навсегда.
Мы строили «потом» без напряженья,
Как будто вечность выдали взаймы:
Где будем жить, какие будут тени
На стенах нашей будущей зимы.
Ты говорила — «главное, чтоб вместе»,
И в этом «вместе» не было границ,
Я верил: если ты со мною честна,
То жизнь не спросит лишних единиц.
Ты смеялась — и исчезал мой страх,
Ты злилась — и я учился быть нежней,
Ты молчала — и в этих тишинах
Я понимал тебя ещё сильней.
Любовь была не праздником, не чудом —
Она была дыханием моим,
Я просыпался, зная: я не буду
Ни целым, ни живым, если не с ним.
А после — пусто.
Не разрыв, не ссора.
Не «прощай», не хлопнувшая дверь.
Ты просто исчезла — тихо, скоро,
Как будто мир забыл твою модель.
Ни сообщений. Ни следа. Ни знака.
Я ждал, как ждут последнего тепла.
И каждый день казался одинаков,
Где ты была — и может не была.
Я думал — ты вернёшься, просто поздно,
Болела, уезжала, береглась…
Но время шло, и тишина серьёзно
Учила сердце принимать напасть.
И вот — письмо. Твой почерк. Наклон строчек.
Я понял всё, ещё не прочитав.
Как будто мир поставил многоточье
Там, где я жил, надеясь и дыша.
Писала ты — не жалуясь, не плача,
Как будто всё ещё меня храня:
Что болезнь сильней, чем мы с ней значим,
Что ты устала бороться за «вчера».
Что не смогла смотреть, как я теряю
Тебя по дням, по взглядам, по часам,
И потому ты выбрала — в тумане
Уйти одной, не умирая на глазах.
И ты просила помнить смех и лето,
Наши шаги, бессонные мечты,
И верить — в этом мире всё же где-то
Есть место для такой, как я и ты.
Ты написала: «Я люблю. Навечно.
Прости, что боль — мой последний дар».
И в этой нежности, простой и вечной,
Я понял — это был твой самый страшный шаг.
Теперь живу я, как живут руины —
Стоят, но смысла в крыше больше нет.
Я понимаю: сердце не машина —
Такую боль не чинит новый свет.
Я не ищу другой любви — напрасно,
Такой не будет, это знаю я:
Не потому что мир жесток и грязный,
А потому что ты была — одна.
Я не хочу исчезнуть, как ты, слышишь,
Но каждый день — как долг перед тобой:
Я остаюсь, чтоб помнить, как ты дышишь,
Как ты смеялась, веря в нас с тобой.
Моя любовь не умерла — она жива,
Но жить ей не с кем в этом мире впредь…
Я продолжаю — не найдя слова
Зачем мне жить,
Но зная — ради памяти о тебе.
0 0 0
0
Белиал
Начинающий 15 летний поэт из Алматы, вдохновляюсь Достоевским, Пушкиным, Маяковским и Бродским
![/TORY\](/upload/003/u373/3/d/3d764d1d.jpg "/TORY\")
