Опять в груди осенняя прохлада...

Я будто счастлив… А на деле — нет.

Как будто жив: есть кров, есть друг, есть взгляды,

Всё, что зовут усладой бытия…

А на душе… всё та же грусть беззвучна…

При свете дня — я искренен, как дети,

Но ночь придёт — и я, как лист опавший,

Лежу, не в силах выплакать тугу…

Наверно, я давно уж отзвучавший,

Лишь эхо бродит в теле, не в стихах…