борщевик

Он вроде есть и неплох, но его никто не увидит воистину.

С поэзией так же: мысли есть, а облик мёртв.

Это как в детстве быть личностью — никому не нужной и никем не признанной —

а вырасти и стать ей, но уже не искренне, а посредственно...

Так же и с эмоциями, и с чувствами: путаемся в посредственном и не догоняем желанное.

Но что с нас взять? Мы же особи, рождённые «хомо советикус»...

Все мы тут — до конца непризнанные гении и одинаково немые трусы.

П*здим, как дышим! И умираем не ради искусства...

25.12.25