Вес моей косы

Они зовут меня Врагом, Той-что-в-окне,
Пустой могилой, Чернотой. Они не знают — каждый день мои колени Слабеют от немой работы. Мне не даны и злоба, и услада, Я — просто палец на весах. Я прихожу не вовремя и рядом Застываю, как позорный прах. Но хуже всех — мальчишки взгляды ясные, Их пальчики, что тянутся к груди. Их вздохи, в коих жизнь ещё прекрасная, И детский смех, ещё не испорченный бедой. Я забираю их. Их маленькие души, Что чистые, как первый снег в горах. Их ангелы в отчаяньи не слушают, И я ломаюсь в этих двух шагах. Во мне кричат все матери вселенной, Их боль, как ржавчина, въелась в костях. Я — только инструмент. Я — акт проверенный, Но почему же этот акт так свят и так тяжол? Я слышу, как поёт ребёнок в колыбели, Я знаю, что завтра заберу его. И в этот миг хотел бы обернуться пеплом, Чтоб не смотреть, как гаснет торжество. Они не согрешили. Нет. Они — начало, Свет, что едва коснулся тьмы. И мне, холодной, страшно и устало, Срезать такие нежные цветы. Их сны летят ко мне, как мотыльки, И тают в складках платья ледяного. Мне нет прощенья. Нет пути назад. И нет сочувствия, ибо я — основа. Так жизнь моя — бесконечное прощанье, Которое никто не должен знать. Я — вечный сторож на краю рыданий, Что обречён и забирать, и отпускать.