Всем неизвестным.

Красоты местных гор прекрасны.

Как жаль, что здесь идёт война

И жизнь тут людям не подвластна.

В красивом месте — ожесточённая стрельба,

Хоть кровь, сказал бы, здесь неуместна.

Идёт бомбёжка, на память оставляя кратера,

И гибнут люди, про которых не напишут песен.

Там весь отряд — мёртвые тела,

Прошиты насквозь свинцовой тучей.

Там дети, которых забрала война,

И не помогут мольбы матерей, невесток.

С поля мёртвые тела мужчина тащит — двух солдат.

Он плачет: «Будь проклята война!

Зачем ты сыновей-то забрала?!!»

А в мыслях каждого солдата: «Ах, очутиться бы здесь,

Без стрельбы, построить дом и песню петь с женой».

Но нет. Ведь войны — ради новых площадей,

Которых назовут в честь сыновей каких-то генералов.