Художества.

Я пишу портреты, Евангелия мотивы
Скользят маслом по холсту,
И Адам кусает плод сливы,
Скользит по шее змей, словно изо́гнутый луч.

Цокаю, свет не тот,
И у Евы лик совсем не тот.
Как я должен был внять, что проиходет в холоду,
В Эдемском саду?
Я крест не ношу, и не пью святуюводу.

Все же слишком пёстро,
Где трагичность у мазка?
Вылезаю из коморки, у преисподни пусто.
Слышу острым ухом, рвется ткань ниже небес.

И девушка громко падает на скалы,
Обжигается, на коленях стоит.
Ева. Точь в точь, и волос также струится с шеи,
И взгляд невинен, предан Боже.

Медленно сзади подходя прижимаю малую к груди,
«Ubi est, floretta mea, et unde venistis? Exules de caelo sicut Lucifer olim fuit?»
Тихо шепчу я.

Она не отзывается, легко прильнывает к груди.
Схвачена муза,
Как в сетку медуза,
Я допишу святых грешников лик.