Мансарда
Рей Морриган
Горит свеча. Раскрыта рама.
За ней — дыхание звезды.
Холст ждет удара. Краски — прямо
Из тюбиков. Нет суеты.
Он пишет бой. Святой и воин
Стоят друг против друга в ряд.
Но вышло плоско. Нет, не стоит.
Лики пусты. Огонь не взят.
И вдруг — шаги за тихой тканью.
Два шепота, два теплых рта.
Один — за правым. Тихий. Славный.
Другой — за левым. Темнота.
— Пиши не свет, что видишь ныне,
А свет, что был до первых слез.
— Добавь ту боль, что в сердце стынет,
Чтоб свет ценою в ней пророс.
И кисть пошла. Сама. По ткани.
Не он ведет — она ведет.
Смола и золото в тумане
Сплелись в единый поворот.
Он сам не свой. Он сам не помнит,
Где кисть, где холст, где явь, где дым.
Но мазок за мазком наполнит
Их вечным спором и святым.
А за окном — звезда упала.
А за спиной — затихли два.
И в первый раз в груди усталой
Не боль — а свет, и синева.
Он падает. Свеча сгорает.
Но на холсте — не бой, не стон.
А Тот, Кто тенью прорастает,
И Та, Что светит сквозь огонь.
0 0 0
0
![/TORY\](/upload/003/u373/3/d/3d764d1d.jpg "/TORY\")
