Антропоцен

Мы – паразиты на коже Земли.
Режем, оставляя шрамы рек.
Дышим дымом, жжём корни
и зовём это прогрессом.

Она терпит.
Ветры несут её боль по равнинам.
Трещит в суставах,
но не сбрасывает нас с плеч.
Мы возводим стеклянные города,
чтобы спрятаться от собственной тени.

В песке – следы шин,
в небе – ожоги самолётов,
в морях – пластмассовые медузы,
А в сердце горит – неоновый бог.

Из трещин всё так же тянется трава…
Тише нас, но настойчивей,
Чем все наши империи.

Мы – гной, спутанный с пылью,
Шаги по коже, где память – песок.
Мы мох на металле, ищущий смысл,
В отражении экрана.

Земля молчит – не судит, не ждёт,
Лишь помнит, как снились теплом ей.
Мы стали тревогой ей на рассвете.
Точка в пути.
Становясь глубже и старше, стираясь…
Движется дальше. Без нас.