В тени чужих огней

Я пишу ночами, когда город спит, Втихаря, чтоб никто не увидел. В моих строчках — душа моя, крик и стыд, Но для них я — просто прохожий. Я выкладываю в «Стихоклуб» свой стих, Где, по идее, свои, поэты. Жду реакций, оценок, лайков простых, А в ответ — тишина без ответа. Заходят, смотрят. Просто смотрят. И всё. Ни сердечка, ни даже вздоха. Как будто смотрят в пустое окно, Где за шторой темно и глухо. Может, рифма хромает? Не тот посыл? Может, слишком я юн и наивен? Может, лучше писать про развод и про быт, А не то, что болит в моём мире? Я смотрю на чужие стихи — там огни, Там признания, лайки, восторги. Их читают, целуют, несут, как блины, А мои — как в пустой коридор. Я не прошу оваций, не нужно наград, Я хочу лишь чуть-чуть пониманья. Чтобы кто-то прочёл и сказал: «Брат, я рад, Что ты есть. Что ты жив. Что ты с нами.» Но проходят часы, и проходят дни, Счётчик крутит ноль без движенья. И я думаю: может, стихи не нужны? Может, нет во мне даже значенья? Я уйду из Стихоклуба. Сотру аккаунт. Или нет — оставлю всё как есть. Пусть висит мой стихи, как немой экспонат, Как напоминание, что я здесь. Что я был. Что я есть. Что пытался кричать В этом мире холодном и тесном. И пусть лайков нет — это не печать, Это просто молчанье над бездной. А может, завтра кто-то, такой же, как я, С болью, рифмой и вечным поиском, Наткнётся на строчки, где кровь моя, И поймёт — он не один в этом космосе.