Мысль

На не исписанных заборах,
Как гранях бытия и мечт,
Балончиком начертят смысл,
Для каждого посыл надежд.
Найдёт прохожий каждый чувство,
Что для себя он превознëс,
Но стëрто будет в миг искусство
И в тот же миг падëт прогноз.
Но кто-то точно, то запомнит,
Что вынес сам, себе вперёд
И сквозь замерзший насквозь город,
Поймëт, что смыслом был исход.
Победа — вот оно спасение,
Лишь это важно понимать,
Другого нет исхода в вере,
Она ведь аксиомы мать.
На скалах спиленных теченьем,
На травке луговой в полях,
Иль в городе в пейзаж осенний,
Однако важно вспоминать.
И о стене напомнить духу,
В которой ты узрел посыл
И о семье, что поминутно,
Смягчает гневный, ярый пыл.
Но помни, что не место явно
И не луга иль зубья скал,
Не определяют человека,
Определяется он сам.