Про поэта
Светлан
Поэт, застреленный у стенки,
Не верил более в перо,
Контужен он, растоптан,
И как же быть ему теперь?
Не знал никто.
В замкнувшей очереди тленной
Сыскать хотел он очерка,
Свободы. Но только нет ему ее.
И не видать уж карих оч,
Хоть застрелись у старого подвала.
На дно спустись, черпай лопатой
Ты свой затисканный конверт.
У берегов морей туземных
Бранись печальною молвой
О том, как был потоплен
Великий чудотворный гром.
Но ты борись, пытайся, рвись,
Хоть смысла в этом с гулькин нос,
Ведь только битва закаляет,
И только с битвой мы живём,
Борьба — наш философский выбор,
И мы, наверно, не пропьём.
А как же всё-таки бывает,
Когда всю душу отдаешь
На дело правое своё?
В полынь летит отвага, страсть,
И у тебя уж более ничего и нету,
Да точно так же, как тебя.
И восклицали все на милость:
«О, как же быть ему без слов».
И хоть спасён он, хоть отгрет,
Мы все равно слыхали грохот,
И в тот час же проникли в подпол,
А там у самого каньона лежал
Поэт, покончивший с собой.
24.07.25
0 0 0
![/TORY\](/upload/003/u373/3/d/3d764d1d.jpg "/TORY\")
