Пилигрим

Есть Смерть. Есть Жизнь. — и пустота меж ними,

Как бездна, что не ведает имён.

Я пригвождён к судьбе своей отныне,

И вечный путь мой — скорбный, без времён.

Плыву во мгле — ни пристани, ни света,

Лишь шёпот лет, как стон в сырой ночи.

Я жажду смысла — но молчит планета,

И гаснут в сердце робкие лучи.

Я — пилигрим, усталый и бездомный,

Скиталец в мире сломанных зеркал,

Но взор мой вверх — в пределы тьмы бездонной,

Где, может, свет когда-то обитал.

Мне жизнь бросает тернии и камни,

И рвёт меня, как буря паруса.

Но я иду — с разбитыми мечтами,

С огнём, что не погас в моих глазах.

Лишь муза — тихий свет в моей пустыне,

Её дыханьем я ещё живу.

Я сломан весь — снаружи, и отныне,

Но к ней одной сквозь мрак опять зову.

Я смысла не нашёл — и не найду, быть может,

И в этом — горький, ясный приговор.

Но странный мир мне всё же сердце гложет,

И я в нём пью и боль, и свой позор.

Я гедонист — на краю бездны чёрной,

Где каждый миг — как пламя и как лёд.

И в этой тьме, безжалостной и спорной,

Я сам себе и крест, и эшафот.