Победный марш далëкий 45-й

Победа — это не салютов медных гром,
Не только марш торжественных колонн.
Она — как тихий, выцветший альбом,
Где каждый взгляд уже давно простон.

Она в морщинах, что легли стрелкой
У глаз, что помнят сорок пятый год.
В руке, сжимающей кусочек глины сладкой,
И в том, что внук «спасибо» говорит.

Она — в берёзах, что у братских плит
Стоят, как юность, не пришедшая с войны.
И в поле, где разрывов след хранит
Родная, вскрытая до боли, слои земли.

Она — в молчанье, что красноречивей слов,
В том, как метель метелицу замела.
И в том, что для живых и для богов
Одну весну на всех растила.

Так пусть же этот день, святой и строгий,
Не только о былом напомнит страшный счет.







Он — наша совесть, наш нелёгкий долг,
И память, что, как жизнь, вперед идёт.
Победа — это мир в окне твоём,
И смех детей, и хлеба горбушка.
И вечный подвиг, что несём
В себе, как тихую веснушку.