Живой

Термометр ниже нуля — уже не аномалия в мае,
Я не грею руки костром, но согреваю глаза стихами.
Даже если дорога из инея, мозаики или стекла,
Моя строфа продолжается дальше, моя история не истекла. 

Я по сердце утопаю в лужах, под дождём забываю зонт,
Эти капли — они не кислоты, я жизнью не расщеплен.
Мои мысли, подобно кашлю, вытесняют из мира скелет,
Но даже если моя кожа — клочья, я все ещё в неё одет.

Хоть сгорел, находясь в океане, и превратился в песок,
И чем больше света в окне, тем сильнее я одинок,
Но смех прорывает сквозь язвы и плевать, что переходит в вой,
Так если я ещё не мертвый, возможно, это значит — живой?