Строки души

В один из мрачных вечеров,

Раскинув руки за столом,

Сидел писатель не спеша,

Писал о чем болит душа.

Он запечатал между строк

Весь человеческий порок. 

Он видел ложь во всех грехах 

И зависть, что сжигала в прах,

И алчность, что ведёт на край,

Где гаснет свет и меркнет рай.

Он знал: слова острей клинка,

Их не простят наверняка.

Но в строках этих не укор,

А боль, что рвётся на простор.

И, оторвавшись от пера,

Окутала его тоска.