Отбросы.

Не повезло же телу

С подобной душой,

Что ранит, что бьёт,

Что пощады не даёт.

Каждый день переживает одно

Это дряхлое, измученное тело его.

Воды не даёт, еды нет совсем,

Но драться бежит со всеми, кто смел.

Вдыхает он дым своих сигарет,

А под вечер угли ест, типа, обед.

Пиво с ним, как вместо воды,

И рядом, конечно, такие же души.

Нет прощенья этим тварям,

Что других ранами осыпают.

А у них самих же по горло травм.

А изменить этого – не принимают дар.