Над полем стелется холодный серый дым

Над полем стелется холодный серый дым,

Земля дрожит от грохота орудий.

Здесь каждый день становится иным,

Здесь тени ловят отблески беспутий.

Здесь письма пишут, зная — вряд ли дойдут,

А в строчках — шёпот: «Я вернусь, ты верь».

Здесь птицы над окопами не поют,

Захлопнув в небе счастья потайную дверь.

А где-то там, за дымкой фронтовых дорог,

Ждёт дом, и чай остыл, и свет горит в окне.

И каждый верит: выдержит, сбережёт,

Хоть мир расколот, будто в страшном сне.

Пройдут года, затянутся следы,

Покроет время шрамы и воронки.

Но в памяти останутся черты

Той боли, что не спрятать в полутёмные уголки.

Война — не гром и не стальной прибой,

А тишина, что давит на виски.

Она крадёт и радость, и покой,

Оставив лишь следы на берегу тоски.