Баллада игрока

Я полюбил этот миг роковой,

Когда замирает дыхание зала,

Когда перед картой, перед судьбой

Душа моя снова огнём догорала.

Мне дорог не выигрыш, не звон монет,

Не блеск золотой на холодном столе —

А тот безымянный, безумный рассвет,

Что вспыхнет внезапно в моей темноте.

В ладони — колода, в глазах — тишина,

И сердце считает удары тревожно.

За миг до паденья, за миг до нельзя

Всё кажется вечным, всё кажется можно.

Рулетка всё кружится — чёрный венец,

Кружится, как в небе забытая птица.

И каждый игрок — это странный творец,

Которому снится, что шанс возвратится.

Красное пламя, зелёная ночь,

Белый шар в поиске тайного круга.

Он может возвысить, он может помочь,

Он может оставить лишь память и муку.

Но я полюбил не богатство и блеск,

Не сладкую песню победного крика —

А этот мгновенный, безумный процесс,

Где вечность скрывается в доле же мига.

Пускай говорят: «Это путь в никуда,

Где счастье случайно, а вера напрасна».

Но разве любовь не такая всегда —

Безумна, прекрасна, опасна?

И если однажды погаснет мой свет,

И карты уснут под холодной пылью —

Я вспомню тот миг, где сомнений уж нет,

Где жизнь называлась одной лишь стихией.

Ведь каждый из нас — это вечный игрок,

Что ставит мечты на невидимый круг.

И только услышав последний свой срок,

Поймёт, что играл не с судьбой — а с собой.