Привычка

Сидел на скамейке 
Писатель -поэт 
И слава о нем прожила бы сто лет.
Писал он три года,
А может и нет..
Ну очень уж долгим 
Был тот поэт.
Писал на скамейке -
И ночью и днём..
И холод, и дождь -
Ему все не почем.

Но жил там не долго
Там жил сколько смог,
И скоро уехал в другой городок.
Но лавки там нету! 
И нету осины..
И нет там вообще
Знакомой картины.
Тем и плохи
Чужие места-
Вдохновения нету? Нету.
И не будет никогда.

Где-то там… в родной долине..
Та осина, та скамья..
Только здесь места чужие..
Только здесь течет река.

Так пропал шедевр красивый
Вместе с ним пропал поэт.
И поэтому в былине
Неизвестно его имя.
А не просто потому что 
У поэта его нет .