Жара...

В знойный полдень, где пылает свет,

И одиночество — мой вечный след,

Я слышу тишину, как звон стекла,

Где каждая минута — как игла.

Жара сжимает горло, как удав,

И мысли вянут, силы растеряв.

Здесь даже воздух кажется густым,

Как будто мир накрылся слоем вековым.

Никто не скажет: «Милый», — в пустоте

Лишь отраженье тонет в темноте.

И ветер, спящий в пыльной пелене,

Не дарит влаги ни тебе, ни мне.

А одиночество — не просто стон,

Оно — как колокол, что отливает звон

По тем, кто не придет, кто не обнимет,

Кто в этой духоте меня не примет.

Я говорю с горячим обжигающим песком,

С раскатом солнца, с высохшим листом.

Они молчат, им нечего сказать —

Им тоже не с кем плакать и страдать.

Но в этом пекле, в этой тишине,

Есть горький смысл, открывшийся лишь мне:

Что если ты один — ты не сломался,

А просто в пламя бездны окунался.

И я горю, но не сгораю в прах —

Я научусь дышать в этих мирах,

Где Солнца свет отныне — не проклятье, а урок,

Где одиночество — не приговор, а вздох...