Рождённый для смерти

А знаете ли вы,
Что я рождён для смерти?
Нет, знаете, это не вздор.
Это ученье матери родной.
Она меня кормила и вынашивала
В упругом животе, жаль, не порвался он,
Ведь мог бы у самого края обрыва,
И с трепетным стоном бы время плыло...
Пока не вернулся бы я в своё ложе, свой родной дом, –
Забвение, как вдохновение моё.

Я пал бы жертвой несчастья.
Младенец, что ещё не рождён,
Уже падает к смерти, на острые камни,
И мать улыбается, взирая с упоеньем,
Насмехаясь над жалким плодом.

Она говорила, что я бездарный, уродлив,
И что нет хуже мира, в котором я есть.
И это я понял давно, с познанья пути моего,
Что лучше бы не стало существа, коим являюсь я,
Такого затоптанного и убогого выродка.

Я научился жить с мыслью в сердце,
Что я рождён для смерти.
И больше ничего не грело меня,
Кроме осознания небытия.
Я горел желанием уснуть,
Раствориться в прозрачную муть.

И вот прошли годы –
Я всё ещё живой.
Не удалось мне погрузиться в смертный покой.
Пришёл конец моей истории, печальной, но живой,
Ведь сколько матерей рождают –
Словно убивают
Невинных душ, которые только открыли глаза,
Не зная всех жестокостей мира.