***

Весь этот антураж давно выцвел,

и, думаю, к счастью,

что мы не Тристан и Изольда.

Да и глупо это:

кто-то ещё читает эту легенду?

Я хочу быть злой.

Ревнивой.

Ни на кого не похожей.

Главной.

В этом моя стихия.

Я смываю грим, оставленный твоей рукой,

мне тесно в рамках чужого сюжета.

Я не твоя фантазия.

А ты — не мания.

Ты — сразу депрессия, контузия, галлюцинация.

Я тебя выдумала,

и мне тяжело развидеть.

Я даже в зеркале так не отражаюсь,

подходя,

амальгама травит меня,

и медленно забирает лицо.

Мы запутались? ложные слова,

репетиция жестов.

Ну зачем, зачем ты читаешь романтиков?

Здесь нет ни пощады, ни

милосердия.

Ты просишь милостыню, я — любовь.