Будущее осенью

Опять ноябрь роняет листья в лужи,

И ветер гонит стаи облаков.

Мне кажется, что мир становится чуть уже

От холода и сорванных оков.

Мы ждем тепла, как чуда или сказки,

Кутаясь в шарфы старых перемен.

Но время лепит из печали маски

И требует взамен не мелочь — пеню.

За окнами плывут огни витрины,

Как корабли в тумане бытия.

Мы все — актеры этой пьесы длинной,

Где каждый сам и зритель, и судья.

А где-то там, за линией заката,

Остался дом, где ждут и любят нас.

Но мы бежим, бежим куда-то,

Срывая голос в полный полуглас.

И только снег, безжалостный и белый,

Накроет всё, убавив шум и свет.

И станет ясно, что мы не умели

Любить тот миг, которого уж нет.

Но ты постой, не прячь ладонь в кармане,

Дай ветру смешать прошлое с дождём.

Ведь мы живем не в вечном океане,

А лишь в мгновении, которым мы живём.