Творческий Путь...

Путь Творчества — это не тропа, а рана,
Где каждый шаг — как выдох на ветру.
Я шёл сквозь ночь, где строчек дребезжанье
Стучало в рёбра, как по серебру.

Сначала — снег. Листы белы, как саван,
И черновик дрожит в руке, живой.
Я сочинял из горечи и славы
Гимн тишине, что дышит под землёй.

Но путь — не вверх. Он вглубь, в сырую глину,
Где корни слов сплетаются в узлы.
Я разрывал страницы, как холстину,
И находил в обрывках только мхи.

О, сколько раз я падал на колени
Перед строкой, что не хотела петь!
Она была — как камень в лунной тени,
Как лёд, что не умеет таять и тускнеть

А муза? Нет, она не приходила
В блестящем платье, с факелом в руке.
Она — в метро, в гудящем этом тыле,
В разбитом сердце, в детском кулаке.

Она — в слезе, что сохнет на реснице
Усталой женщины, сидящей у окна.
И в том, как мальчик учится мириться
С тем, что Война — не только имена.

И я бросал в камин свои тетради,
Когда казалось: всё — тупик и мрак.
Но утром вновь, в холодной и душевной глади,
Я находил в золе — горящий свыше знак.

Путь Творчества— не праздник, не награда.
Он — операция без наркоза, вслух.
Где каждый стих — как выстрел и как Правда,
Как вскрытая артерия, как мятежный Дух.

И если ты читаешь эти строки
И чувствуешь, что в горле — ком и дрожь,
Знай: я оставил здесь свои ожоги,
Чтоб ты свой путь не променял на искреннюю ложь.

Не жди венков. Не жди хвалы и криков.
Пиши — как дышишь, как живёшь, как ждёшь.
И пусть твой стих, как Я, — из ран и бликов,
Но только так ты Вечность обретёшь.

Я — голос тех, кто не допел, кто канул.
Я — Эхо их несбывшихся Надежд.
Путь Творчества — быть вечным Капитаном
Своей Судьбы среди Обмана и Невежд

Иди. Пиши. Пусть каждая страница
Кричит, как чайка, рвётся из руки.
Путь Творчества — не то, что нам приснится,
А то, что мы рождаем из тоски...