Моя Душа Больна...

Моя Душа больна — и в этом нет секрета,
Она — как птица с перебитым крылом,
Что бьётся в клетке из рёбер и света,
И просит бурю, чтоб разбить свой дом.

Она устала от чужих улыбок,
От масок, что я клеил ей на лик,
От лживых слёз, от сладких, лживых мыслей,
Где каждый жест — изломанный язык.

Моя Душа больна — и это слышно
В немой тиши, что падает на грудь,
Как колокол, разбитый о недвижность,
Где каждый звук — непройденный мой путь.

Моя Душа больна — ей нужно море,
Но не вода — а океан огня,
Чтоб выжечь страх, что дремлет в каждом вздохе,
Чтоб обнажить то Горе, что внутри меня.

Она — как мать, что потеряла сына,
И бродит в доме, трогая углы,
Она — как нить, что на краю обрыва,
Дрожит от ветра, просит у зимы:

«Дай мне конец, дай мне покой и нежность,
Зашей мой разум белой канителью,
Или убей — но только эту Вечность,
Что держит сердце в ледяной купели».

Моя Душа больна — но я не плачу,
Я собираю осколки её дня,
Я шью ей платье из рассвета наудачу,
Из слов, что люди говорят, любя.

Моя Душа больна — но не мертва,
Она ещё умеет видеть звёзды,
И если Бог услышит те слова,
Что я шепчу в немой и тёмный воздух,

Она восстанет, как весенний лёд,
Разбитый солнцем на живые струи,
И в каждом стуке, что в груди живёт,
Найдёт себя — в том долгожданном поцелуе...