Моя Шизофрения...

Здесь тишина звенит, как рваный нерв,
Где я — свидетель, я — и сам концерт.
Мир разлетелся на осколки фраз,
И эхо в них глядит из тёмных глаз.

Мне шепчет утро: «Ты — не ты, а дым»,
И вечер красит лица неживым.
Я слышу, как в стене растёт родник,
И каждый звук — как приговор, как крик.

Но в этом хаосе, где я — чужой,
Есть островок, что назван мной, не мной.
Там фонари горят вверх дном, в ночи,
И кто-то нежный просит: «Помолчи».

Я помню: было ясно, было — свет,
Теперь же каждый отблеск — мой секрет.
Я глажу воздух, будто шерсть кота,
И слышу, как растёт моя тщета.

А иногда — прорыв! Сквозь толщу лет
Мне возвращается простой ответ:
Что я — не сон, не голос, не вина,
А тот, что ждёт, когда пройдёт волна.

Пусть стены двигаются в такт дождю,
Я нить не рву, я в окно гляжу.
Мой разум — лабиринт, где каждый шаг —
То взлёт, то пропасть, то последний знак.

Но я живу. И в этом — мой закон.
Я — факел, что сожжён, но не сожжён.
Я — море, что устало быть волной,
И всё же бьётся в берег, в час ночной.

Не спрашивай, где я, кем стал теперь,
Я — дверь, что приоткрыта, и поверь:
За ней — не тьма, а сад, где дождь идёт
Внутрь нас, и снаружи — не живёт.

Так я стою, расколотый на «я» и «не»,
И в этом расколе — сила, не извне.
Я — песня, что поётся без нот,
Я — мир, что сам себе идёт вперёд...