Пианист
Rita Mindalka
Непримиримая нелепость, когда дрожь на руках,
Из-под пальцев вылетают звуков искры.
И на хрупких плечах догорает, дымится очаг,
Впивают иглы в позвоночник все изыски.
Строгая и гордая, пропитана признанием,
Классика обязана играться без пристрастия.
Клавиши мелькают, не требуя сознания,
Эта музыка — рефлекс, добитый до отчаяния.
Пустые звуки — подзадачи алгоритмов,
Давно искоренили страстные порывы.
На сцене виртуозней: пианист или рояль?
Из них двоих кто может так изысканно играть?
Он проживает марафон, сбивая дыхание,
Струится пот по лбу — игру не унимает.
Пусть сцена не место для поиска личности,
Но звуки взлетают в звенящей техничности.
Он знал их наизусть, до белого каления,
Диезы и бемоли сводили скулы вмеренно.
Ритм словно пульс, струился по венам,
Но вдруг нерв порвался, рука онемела…
Мгновенье… другое… вокруг тишина...
Перед множеством глаз в гроб она полегла —
Мелодия спела и расплескалась...
Яркий свет… эта сцена… помнится мало...
0 0 0
0
Rita Mindalka
Я стихи пишу не от скуки, к письму постоянно тянутся руки. О всем простом и вечном, о важном и беспе...
Если будет хотя бы один лайк, то выйдет вторая часть (-_-)/~~~