Мой дом — Твой храм

Куда б ни вела меня жизни дорога,
Сквозь пепел вокзалов, чужие края,
Я знаю — у каждого есть у порога
Святая, спасённая пристань моя.

Мой дом не из брёвен, не каменной кладки,
Он всюду со мною, куда ни пойду.
Он в каждом селенье, в любом русском граде
Украсил собой и беду, и нужду.

Он разный по форме, по цвету и росту:
То белый, как лебедь, то алый, как стяг,
То золотом вышит, то строгий и пёстрый,
Но в каждом — Господень сияющий зрак.

Он пахнет по-разному: ладаном, воском,
Смолою сосновой, берёзой в меду.
Но в каждом окошке, мерцающем блёстко,
Я тихое счастье и свет обрету.

Я гордость, как пыль, у порога оставлю,
Платком накрою голову, смирив
Свой дух непокорный. И в притворе прославлю
Того, Кто нам дал этот светлый мотив.

Мой храм — это крепость, мой храм — это совесть,
Мой дом, в который я вечно вернусь.
Моя незапятнанной верности повесть,
Моя покаянная, светлая грусть.



И звон колокольный, что слышно далече,
Сметает с души вековечную тень.

Молитвы престарелых — их трепетна речь-то —
Сливаются в ангельский перезвон.
Там с милыми братьями, с сёстрами в свете
Стою я под сенью родных алтарей.
И нету роднее на этой планете
Молитвы, что шепчут в кругу у дверей.

И пусть я скитаюсь по белому свету,
Пусть вьюга заносит чужие пути,
Я знаю, что где-то, в преддверии лета,
Мой дом меня примет. И скажет: «Прости».

С крестами, с куполами, в бликах и звонах,
С молитвой, что льётся, как тихий ручей,
Мой дом — это небо в земных медальонах,
Обитель любви и Господних лучей.

30.09.2026