Страсть

Я не герой из глянцевых страниц,

Не бог, сошедший с мраморных высот.

Во мне нет блеска золотых зарниц,

Лишь сердца честный, пламенный восход.

Но если ты заглянешь мне в глаза,

Ты в них увидишь больше, чем черты —

Там для тебя бушует гроза,

Сжигая до последней немоты.

Страсть — это искусство, что дано узреть не каждому.

Она не в громких клятвах, не в словах.

Она — в молчанье, трепетном и влажном,

В дрожащих пальцах на твоих плечах.

Она — не крик, а шёпот на пределе,

Когда весь мир сжимается до нас,

И души, обнажённые на деле,

Встречают свой решающий, святой час.

Моя любовь — не тихая обитель,

А дикий сад, где зреет терпкий плод.

Я в этом саде — страж твой и хранитель,

И сумасшедший, дикий садовод.

Я соберу все соки, все соцветья,

Чтоб напоить тебя хмельным вином,

И пролетят над нами лихолетья,

Оставив нас пылающих вдвоём.

Страсть — это кисть, что пишет по живому,

Мазками тока, жара, синевы.

Она покорна чувству неземному,

И ей не нужно лишней мишуры.

Она — в изгибе шеи, в полувздохе,

В касанье, что взрывает тишину.

Я в этой первозданной суматохе

В тебе одной без памяти тону.

Так пусть другие ищут идеалы,

Чеканят профиль, словно для монет.

Моей душе и этого так мало —

Мне нужен твой неистовый рассвет.

Ведь страсть — искусство, редкое, как чудо,

И я его увидел лишь в тебе.

Я буду им. Я есть. И вечно буду

Огнём, горящим на твоей судьбе.